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Novo blog

2011-02-27T12:32:00.000-03:00

Caros leitores, encontro-me agora publicando em um novo blog, mudança de vida e mudança de pensamento. Eis o link: http://zweibx.wordpress.com/ Chama-se Zweinbx e faz referência ao meu novo projeto de livro.

Abraço a todos. Fiquem com Deus

Os ratos

2011-02-04T10:09:00.004-03:00

– Os ratos invadiram a cidade.

– Como isto aconteceu?

– Ontem à noite, Prefeito, enquanto todos dormiam. Eles vieram à sombra da noite, debaixo das casas, debaixo dos canos, pelas ruas, silenciosos. Quando amanheceu, a cidade estava tomada.

– E agora?

– Prefeito, os ratos exigem sua renúncia.

Apesar da sorte

2011-02-02T16:57:00.007-03:00

Um dia desses a sorte baterá à sua porta, e você, estupidamente irá abraçá-la. Depois que a sorte estiver em sua casa, você morrerá uma outra morte, não a que se conhece, mas, a que a sorte pode lhe oferecer: as graças do destino partilhadas numa vida feliz e sem sofrimento. Então você sorrirá, porque não morrerá, não ficará pobre, será esbelto, sem memória da outra vida, sem sonhos. No entanto, apesar da sorte dominá-lo de forma que você não venha a lamentar; sequer lágrima; sequer angústia; apesar da sorte lhe dominar de forma tal, que você não venha a ser o mesmo, irreconhecível; ali no sonho, onde ainda você é você, ela, cruel como é, o alcançará; depois, nada (i.e., nem você), somente ela.

Poema I

2010-10-10T17:00:00.000-03:00

A morte se desvia para o vermelho

Conversa de editor e autor - de Walter Benjamin

2010-10-08T06:34:00.000-03:00

EDITOR: Minhas expectativas foram desiludidas da maneira mais grave. Suas coisas não têm nenhum efeito junto ao público, não atraem o mínimo. E eu não poupei em acabamento.

Eu me arrumei com reclames. – Você sabe que, depois como antes, eu o aprecio. Mas você não poderá penar mal de mim se agora também minha consciência de comerciante se agita. Se há alguém que faz o que pode pelos autores sou eu.

Mas, afinal, eu também tenho mulher e filhos para cuidar. Naturalmente não quero dizer que o culpo pelas perdas dos últimos anos. Mas o amargo sentimento de uma desilusão permanecerá. Por enquanto, infelizmente, não posso absolutamente mais apoiá-lo.

AUTOR: Meu Senhor! Por que se tornou editor? Isso tiraremos a claro sem demora. Antes, porém, conceda-me isto: Eu figuro em seu arquivo como nº 27. Você editou cinco de meus livros: isso significa que apostou cinco vezes no 27. Lamento que não deu 27. De resto, você só me apostou cheval.

Apenas porque estou ao lado de seu número de sorte, 28. - Porque se tornou editor, você sabe agora. Poderia do mesmo modo ter adotado um meio de vida honesto como o senhor seu pai. Mas sempre aos trancos e barrancos - assim é a juventude.

Mas evite de fazer passar por honrado comerciante Não se ponha com cara de inocência, se perdeu tudo no jogo; não conte nada de seu dia de trabalho de 8 horas e da noite em que ainda mal consegue encontrar repouso. "Antes de tudo, meu filho, seja fiel e verdadeiro!" E não faça cenas com seu números! Do contrário será arremessado fora!

Conversa minha com Marcelo Novaes

2010-07-19T12:57:00.000-03:00

Prezados leitores, tive a felicidade de ser entrevistado pelo escritor Marcelo Novaes, esta entrevista somada a que concedi ao jornalista Oscar D'Ambrósio na rádio Unesp esclarece mais minha visão da Poesia e da função do escritor. A Marcelo meu agradecimento, a vocês uma boa leitura! Segue abaixo a entrevista.

MN: Anderson, existe o anonimato e, eventualmente, a solidariedade oculta [ou subjacente, já que dependemos uns dos outros; quer queiramos, ou não]. A solidariedade ativa é rara. Porque as pessoas tanto se espantam com o abraço? [Falo do abraço não-protocolar].

AF: Este é um bom tema filosófico como o perdão, o amor e a piedade, além de outros. Entendo que sua pergunta talvez se refira à solidariedade entre escritores e artistas, mas considero esta solidariedade quase inexistente, são sempre poucos os amigos e muitos os egos com os quais você dia a dia vem a conhecer. Mas se há nesta pergunta uma implicatura maior, eu prefiro refletir o seu sentido de sinceridade. É bom abraçar quem amamos, mas abraçamos porque somos sinceros em amar. Além disso, o próprio gesto em si contém dois significantes: a abertura ao outro cujo sentido implícito é a renúncia de si mesmo, como a recepção deste outro que por sua vez significa uma forma de identificação, isto é, de se tornar este outro. Agora é interessante a sua referência à palavra ‘espanto’, cujo sentido original é afugentar, talvez por ser raro hoje sermos sinceros. Esta aí algo de realismo mágico e me interessaria escrever um conto sobre isto, pois ser sincero é algo de espantoso, já que estamos habituados à mentira e não a verdade. Imagino agora a história de uma menina de classe média que nunca foi abraçada em sua vida e ao receber o abraço de um estranho, quem sabe um menino de rua, espanta-se, e, fica dias e dias imaginando aquele abraço. Ou quem sabe, uma história de seres cujo nome é abraço, gostei muito dessa idéia.

MN: Querer o sacerdócio, na juventude, é uma das possíveis maneiras de idealismo. Ou fuga. Encontrou mais idealistas ou "fujões" no Seminário? Pelo que viu e vê, a teologia costuma aperfeiçoar este idealismo originário-juvenil, ou o arrefece? Vejo teus personagens tanto perambulando sozinhos [por vezes, se esquivando...], como Invocando Tempos e Mistérios em Si Mesmos? São esquivos, conjuradores, ou esquivo-conjuradores. Há outros também, dos quais falarei, mas isso me remeteu a essa possível ambivalência [distribuídas nas mesmas pessoas, ou pessoas diferentes] dos seminaristas. Fale sobre isso: tanto da sua experiência com esse tipo de idealismo, como desses perfis de personagens.

AF: Imagino que você deve ter entendido que fiz seminário católico, mas não, fiz um seminário protestante, é claro que tentei ingressar, lembro até que por seis meses troquei cartas com um padre jesuíta, pois era minha intenção ser missionário, queria muito evangelizar certas regiões do Brasil, havia até viajado para a cidade de Anchieta no Espírito Santo conhecer o seminário, mas minha família se opôs a esta decisão, e vim a fazer então um seminário protestante, a rigor, o propósito ali não era fugir de algo, mas de entender um mistério que me fascinava: Deus. Sobre essa questão dos meus personagens serem seres esquivos, não saberia dizer ao certo se fogem de algo, sempre os imaginei buscando, talvez possa se dizer que é necessário se esquivar de algo para buscar outro, mas não sei dizer com muita certeza.

MN: Veja você: às vezes [!] ainda precisamos do Coro Grego, com a Voz ao fundo designado nossas culpas, sejam fúrias, Erínias ou Eumênides amansadas. E este Coro costura Tempos e Civilizações: daí podermos enxergar o sumério Gilgamesh ao lado de Prometeu, na tua escrita. Para um junguiano você é um prato cheio! Mas me diga, meu amigo, enquanto Poeta: por que ainda habitamos este mesmo Cenário? O plano de fundo da Poesia é o teatro e a Tragédia Grega?

AF: Não diria que o plano de fundo da poesia é a tragédia grega, mas a tragédia como símbolo. Neste poema “Erro” em que se realiza um diálogo entre um deus imortal e um mortal desejando a eternidade, além de serem dois personagens que representam duas culturas distintas, eles estão no poema como símbolo, e o símbolo me proporciona uma leitura além do próprio texto poético. Prometeu em si simboliza uma sociedade organizada a partir da própria razão deificada a ponto de se tornar a base da sociedade helênica. Já a sociedade judaica, em sua história, e isto me refiro ao livro de Êxodo, organiza-se a partir de uma busca da divindade. Ao ler o livro de Gênesis que tem como base mítica o mito de Gilgamesh, você nota um homem expulso do éden (símbolo da vida eterna com Deus) e que a partir disto buscará reconciliar-se com Deus para ter a imortalidade – pensamento este que se estende até a teologia cristã. Por sua vez, a cultura grega, se fundamenta em sua própria razão independente dos deuses, ou seja, um homem que se descobre divino em sua alma – e aqui a representação de Prometeu, um deus que concede a divindade ao homem. Se trata, portanto, de um símbolo, a presença de dois personagens de culturas diferentes e que a partir de um diálogo demonstram a natureza e a história humana do ponto de vista da busca e da conquista. O plano de fundo então da Poesia não é a meu ver a tragédia grega, mas a própria tragédia como linguagem de um símbolo.

MN: Da mesma maneira que você traz o Cenário Ancestral pro texto, "brinca" [to play, como no teatro: brinca sério] numa narrativa com crimes e vícios diversos em expressões etiquetadas em inglês [nada mais "cool"]. Esse contraste traz para a nossa desordem uma face aparentemente "clean', ao menos no dizer, que me lembra o contraste entre cenário e enredo no filme "Gêmeos, mórbida semelhança", de David Cronenberg. Há o Azul ao fundo, e seringas ao chão. Nós andamos a estetizar a sujeira, e a mascarar as coisas, chamando merda de ouro/ estamos dando “nomes lights” às coisas podres ou por apodrecer? [Devo dizer que compreendo perfeitamente a lógica-didática implicada na "estetização do hediondo" e no contraste entre figura e fundo, conteúdo e estilo]. Estamos nos aperfeiçoando no cinismo? As pessoas fingem que se chocam ou se chocam [de verdade] com a barbárie rosa-choque? A maquiagem é, mesmo, nosso gênero de primeira necessidade, ao animal humano? [“Ó triste e enfadonha persona excessiva...”].

AF: Esta aí um outro tema filosófico muito interessante, a empatia. O que é sentir empatia, senão estar no lugar do outro, ou, identificar-se. Aqui está um sentimento que o escritor desenvolve o de se identificar com suas ‘personas’, ou seja, de sentir por elas certa empatia. Mas seria aí o escritor um cínico? Sim, se no sentido de vestir a farsa da persona, isto é, o escritor representa seu tempo, o que mais fará senão dizer por um processo de empatia o que se passa no seu mundo? Não vou dizer que é fácil sentir empatia, porque ela traz em si um certo sofrimento que às vezes é insuportável ao escrever. Imagine você como poeta escrever sobre uma criança de apenas 5 anos idade que é morta por seus irmãos, ou sobre uma mãe a jogar seu filho numa fossa, por mais que esteticamente seja isto do ponto de vista do leitor, ‘Ligth’, é para o escritor dolorido poetizar acerca, e o que o leva a fazer isto senão uma necessidade de dizer?, a estética do poema é uma escolha, somente.

MN: Como fazer, poeticamente, que o fascínio pelo Divino catalise o Humano e se Derrame sobre ele? Esse é um trabalho digno de Pentecostes. Por outro lado, da mesma forma que um bom professor pode seduzir maus alunos para uma matéria difícil, revelando-lhe as "sutilezas das cores ocultas" por sob a aparente aridez [ou "pouco charme"], você se vê habilitado para Evocar tal Fogo dos Céus e Astros?

AF: Eu leio a Bíblia em sua versão satânica (herege), a exemplo de William Blake que lia da mesma forma, e lembrando que os profetas referiam-se ao Diabo a andar pelos céus, creio que o fogo que evocaria viria de cima sim, mas por crer que o Inferno esteja nos céus e não embaixo dos meus pés. Mas... costumo rezar antes de escrever um poema.

MN: Provérbios são boas formas de dizer. Números dão verossimilhança ao dito [eventualmente, até pela estranheza!]. Você usa ambas as "fórmulas" ou "modos" [penso na palavra fórmula sem qualquer tintura pejorativa, que fique claro]. Fale um pouco sobre isso.

AF: Sim. Palavras e números combinam muito bem, e, como pitagórico e, cabalista, palavra e número existem como os versos contrários de um mesmo espelho. Mas isto seria o mesmo que dizer que matematizo a palavra, de certo modo não negaria, embora prefira lhe dar um outro nome, disciplina e método.

Bem, meu processo de escrita é muito demorado, não consigo escrever um texto em horas, sou de meditar muito o tema, antes mesmo de me por à prova da escrita. Fico a buscar a frase que conduzirá o texto e que por sua vez delimita seu território, então, há vez em que um tema me toma por meses, outros semanas. Por exemplo, o poema Canção para o querubim de Ezequiel cap. 28 levei seis meses estudando a simbologia deste poema e sua temática, neste, concordo haver dentro uma construção matemática aliada a palavra, isto porque o poema é todo construído pensando as dez sephirot da cabala e sua relação com o pensamento pitagórico. Há um método e este método de trabalho importa na construção do poema ou da prosa e ao meditar o método estou meditando o poema ou o conto em sua construção interna.

MN: Lendo você, eu penso em Cortázar. Rótulos às vezes confundem, e o "realismo fantástico" não é um rótulo tão claro para tantos leitores: mais se parece com um amplo guarda-chuva, onde tantos e tão distintos podem se abrigar. Quando falo em Cortázar, penso em dois vetores claros: o onírico e o paródico. Uma paródia que soa como um sonho. Cortázar era o tipo de escritor que aproveitava muito seu material onírico: ele anotava sonhos, e fazia contos a partir deles. Você adota as "fórmulas" paródia e número mimetizando o sonho, ou também, além disso, sabe como usar teus sonhos noturnos individuais? Não quero entrar aqui na metafísica de "o quanto nosso sonho coletivo de vigília também é sonho, até que despertemos" [sou junguiano e budista...]; limitemos-nos "aos sonhos que se têm quando se dorme"... Você os utiliza como matéria-prima de seu trabalho poético-narrativo? [Também pouco me interessa a distinção entre prosa e poesia aqui; há muito de poesia-das-imagens em Cortázar, e uma cadência de saxofonista em seus textos, que os tornam "poéticos" e, por vezes, "melopéias-bem-narradas"...].

AF: Você me leu muito bem. Sim, uso-me de certos sonhos para construir prosa, mas não sou de anotar como Cortázar, pode soar estranho, mas investigo muito meus sonhos, e às vezes eu escolho o que vou sonhar, na verdade, diria, que em sonho medito o que vou escrever. Houve muitas vezes de me demorar num sonho investigando um certo pensamento para a construção de um conto. Sobre esta mesclagem de paródico com onírico prefiro referir aos meus textos como uma abordagem lingüística sob um olhar irônico. Por exemplo, voltando a idéia de um conto com personagens que se chamam abraço, não me imagino nunca escrevendo de forma séria uma idéia como esta, ficaria sem graça, não seria divertido escrever, pois gosto que o conto me divirta, antes de divertir o leitor, creio que aí está a produção poética do conto, que ele em si, seja uma metalinguagem filosófica e irônica,e claro divertida; a partir daí toda a poesia contida neste nome ‘abraço’ flui leve e independente do escritor. Já não sou eu quem escreve, mas o próprio sentido do nome ‘abraço’, pois é este sentido que domina o conto, e é nesta palavra ‘abraço’ que está toda a poesia do conto, a escolha estética da ironia é apenas uma forma de facilitar esta linguagem, tanto para chegar a ela quanto para transmiti-la.

MN: Eu queria que você falasse de duas forças possíveis na palavra [dentre outras]: o diálogo e o monólogo [mesmo quando o monólogo inclui, em si, diálogos e coros internalizados]. O poeta-em-você gosta de usar os dois? Sabe usar os dois? Conhece bons escritores que usam só uma dessas modalidades de discurso? Trazer pra subjetividade de uma narrativa em primeira pessoa dezenas de referências do mundo externo [e personagens-pessoas internalizadas] faz deste monólogo um quase-diálogo, ou este é um "recurso fake"?

AF: Todo texto é um monólogo quando o escritor sobre sua escrivaninha, sozinho, está ali escrevendo para si mesmo. Assim como todo texto em seu estado de monólogo é um diálogo do escritor com a palavra e da palavra com o vazio. Mas um texto só dialoga com o seu leitor, seja quem ele for. Neste momento em que respondo as suas perguntas, estou em minha escrivaninha, sozinho, pensando com certa cautela o que responder, pois suas questões me põem a pensar muito profundamente meu próprio trabalho de escritor. Neste momento em que diálogo com sua questão estou também num estado de monólogo.

Agora sobre minha preferência estética é o monólogo, pois nunca achei o homem um ser comunicável, e em vista disso, imagino o monólogo o melhor diálogo com meu tempo. Além do que você eu vivemos numa Babel, o que você ou eu disser dependerá sempre de quem vai interpretar e escutar (haja vista que poucos sabem ouvir), então se pode afirmar que a palavra num diálogo se aproxima mais de um encontro de dois ou mais monólogos.

Poucos são os escritores que li e que dominam muito bem o diálogo, e há escritores que são excelentes no monólogo (na narrativa) e se deixam levar pela tentativa frustrante do diálogo. Os escritores que leio muito dominam com maestria o monólogo, Dino Buzzati (aliás, domina com profundidade o diálogo), Franz Kafka, Julio Cortázar, Adolfo Bioy Casares e Horácio Quiroga.

MN: O que é um poeta genuíno?

AF: Alguém que seja capaz de renunciar-se para amar um outro e a vida na mesma intensidade que é capaz de renunciar-se para se sujeitar ao amor às palavras.
Alguém capaz de inventar a si mesmo na medida em que é capaz de reinventar as palavras.
Alguém que seja capaz de dizer, sentindo até o último grau da respiração, tudo o que busca dizer sem ao menos deixar que um fôlego escape.
Alguém que foi arrebatado pela visão de certa paisagem do mundo e ainda não acordou.

... Alguém sincero.

MN: O que é um escritor genuíno?

AF: Aquele que tem a palavra como condutor de sua rebeldia e odeia modismos.
Aquele que escreve pensamentos (argumentos).
Aquele que escreve com propósito.
Aquele que acha que Deus não é o único a criar Mundos.

... Ou o que apenas escreve e escreve viciadamente.

Espero não ter criado os dez mandamentos do escritor, seria algo muito semelhante a Walter Benjamin.

MN: O escritor precisa ter o que dizer, ou basta saber dizer o já-sabido como "um jeitinho específico de pisar o chão-da-palavra"? Há que se ter voz e idéia pessoais, ou basta ter "sotaque" e alguns [charmosos] "cacoetes"?

AF: Como escreveu Walter Benjamin “Um bom escritor não diz mais do que pensa”, e sou da mesma opinião. Um escritor tem que ter sua voz, não sei dizer se a voz tem que ser descoberta, acho que ela tem que ser aprimorada, porque é óbvio que cada escritor tem a sua. E outro, para mim um excelente escritor é um inventor, e se ele é um inventor sabe que é preciso ser rebelde com as palavras. Não sou fã de escritor modista, adoro os que vão na contramão da linha férrea da literatura, ou seja, me apaixono pelo os escritores de invenção. Conheço poucos escritores de invenção os quais considero estarem buscando uma via alternativa à recém literatura portuguesa, por exemplo, cito Luis Serguilha, Camila Vardarac, Marcelo Ariel e Wilmar Silva na poesia; Mariel Reis e Whisner Fraga na prosa; não sou um bom crítico e, embora rígido com minhas escolhas, sei que há mais escritores e espero conhecê-los para não ser tão parcial em minha visão.

MN: Obrigado, Anderson.

Link da entrevista:

http://notaderodape-marcelo-novaes.blogspot.com/2010/07/marcelo-conversa-com-anderson-fonseca.html

Pra você guardei o amor

2010-06-22T10:09:00.002-03:00

Para Fernanda

3 momentos de minha vida

2010-06-01T09:49:00.006-03:00

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . .1ª imagem: Nanda (minha mulher) e Angelo (nosso filhote)
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . .2 ª imagem: Eu e Angelo
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . .3ª imagem: Angelo filosofando sobre o Universo e sua esquina

Entrevista para a rádio Unesp

2010-06-01T09:31:00.000-03:00

Prezados Leitores,

Convido-os a ouvirem minha entrevista concedida ao jornalista Oscar D'Ambrósio para o programa Perfil Literário, da Rádio Unesp FM, está disponível para ser ouvida ou baixada neste endereço:

http://aci.reitoria.unesp.br/radio/perfil_literario

A entrevista está numerada como 530.

Uma entrevista em que falo de Literatura, vida, poesia, filosofia e o que me inspira.

Ao fim da entrevista na leitura de um texto do meu próximo livro há o som de um cão a latir. Talvez, estivesse o cão a manifestar sua opinião sobre a entrevista ou a me conceder um momento perfomático.

Abraços

Revista Celuzlose 4ª edição

2010-03-03T23:21:00.000-03:00

Amigos está aí a mais nova edição da revista Celuzlose, e nela está dois contos meus do próximo livro chamado Bestiário de Gaveta (no prelo), esta revista do querido Victor del Franco, também vem com outros nomes que integram esta edição, dos quais destaco Carlos Felipe Moisés, Andréa del Fuego e o especial sobre o livro O que é poesia? organizado por Edson Cruz, segue abaixo a lista completa:

Entrevista

Carlos Felipe Moisés

Literatura Brasileira Contemporânea

Ademir Assunção

Anderson Fonseca

Andréa del Fuego

André Dick

Dirceu Villa

Eunice Arruda

Fábio Aristimunho Vargas

Lilian Aquino

Pedro Américo de Farias

Renan Nuernberger

Reynaldo Bessa

Rodrigo Garcia Lopes

Victor Paes

Wellington de Melo

Literatura sem Fronteiras

Alfredo Fressia (Uruguai / Brasil)

Joan Navarro (Espanha)

Pere Salinas (Espanha)

Reynaldo Jiménez (Peru / Argentina)

Caderno Crítico

Dialética da transgressão - por Carlos Felipe Moisés

Ferreira Gullar: em que se apoia tal arquitetura? - por Dirceu Villa

O que é poesia?

Edson Cruz (Organizador)

Márcio-André (Depoimento)

Alfredo Fressia

Reynaldo Bessa

Sylvio Back

Poesia Visual

Ricardo Aleixo

Pipol

Link: http://issuu.com/celuzlose/docs/celuzlose_04

Abraços a todos.

Convite à leitura

2010-01-27T12:57:00.001-03:00

Ensaio sobre minha poesia do livro Alucinação, como dos poetas Camila Vardarac, Neuzza Pinheiro, Mariana Ianelli, escrito pelo poeta Luis Serguilha no portal Cronópios: http://www.cronopios.com.br/site/ensaios.asp?id=4388

Filosofia da Renúncia

2010-01-19T18:52:00.003-03:00

Nils Runeberg defendeu a blasfêmia escatológica de que Judas renunciou ao Paraíso de Dante para aceitar o Inferno de Milton. Shakespeare abnegou-se de Shakespeare para “encarnar” Hamlet; crê-se que Hamlet o perturbou por toda a vida tornando-se seu abismo. Paulo, o evangelista, em Filipensses 2:14 escreveu: “Porque sendo em forma de Deus, não desejou permanecer igual a Deus, mas esvaziou-se a si mesmo (kenosis) assumindo a forma de servo, tornando-se semelhante ao homem e na forma de homem padeceu a humilhação da cruz”. Paulo importa – ou profetiza – o sentido de tzimtzum do zohar, - o esvaziamento de Deus para gerar o tehiru, o pleroma divino, a substância primordial onde foi gerado o mundo, “No principio a terra era sem forma e vazia, e o vazio era o mar” - para a encarnação de Cristo. Isac Lúria acreditava que a encarnação de Cristo era uma mistificação cristã do tzimtzum. O Pe. Danielou defendia a encarnação como um ato de renúncia da hipóstase para a queda luciferiana. O Satã de Ezequiel e de Isaías renunciou ao estado angelical e a comunhão com a divindade, porque contemplou no rosto de Deus a dualidade do Bem e do Mal. Talvez, St. Agostinho tenha percebido o mesmo, entretanto, renunciou a sabedoria luciferiana para permanecer imerso na fé de Jó. Blake entendeu a visão do Lúcifer de Ezequiel e confessou que o Bem é a razão e o Mal a energia de Eros, que Freud compararia ao impulso ancestral do corpo sobre o espírito, dualismo que agonizava a existência de Deus. Nietzsche disse: “quando você olha o abismo, o abismo olha você”. O abismo era Richard Wagner. Procurou renunciar ao abismo, mas o abismo permaneceu onipresente como um deus. A morte de Deus / A morte de Wagner. Loki abnegou a filiação com Odin, sua escolha afetou Thor mais que o poder do Pai. Renunciar ao Pai é o inicio da tragédia,... da tragédia cosmogônica da Grã-Bretanha (símbolo do mundo). A Renúncia divide-se em três atos: o Demiurgo, o Cristo, o Luciferiano. Cada qual determina o homem e a história. Renunciar é recolher-se e quedar, é a escolha de Fausto e a tormenta de Macbeth.

Escolho desfigurar-me do meu Pai.
Escolho o desespero e a matéria.
Escolho o espírito que morre na matéria.
Escolho a expiação do meu pecado – ser filho.
Agora sou maldito pelos séculos que vierem.
Maldito Redentor. Poeta do demônio.
Escolho o renascimento, o renascimento à ascensão.
Este é o destino: viver a tragédia como Orfeu.
Renuncio o apocalipse primevo.
Retorno ao útero que me pariu e grito feito Jonas do Inferno.
Tenho a Jó e Werther diante de mim.
Haverá na fissura da carne uma gota de alívio?
Deus é Beemot e Leviatã.
Eu sou a ruína dos tempos, porque neguei o esperma e o útero que me concebeu.
O nada é em mim tão vivo quanto a chama de Hefesto.
Disse: Moloch! Moloch! Moloch! Dançarei no corpo de Moloch, cantarei os salmos de Moloch.
Nasci Tirésias.
Porque não vejo o meu rosto, minh’alma contempla os séculos.
Eu Sou (Êxodo 3:14).

do livro Alucinação (2009)

Sem título - Miguel Piñero

2010-01-19T17:59:00.006-03:00

Há coisas que nunca mudam.

E nós somos uma delas, minha querida.
O problema com nosso amor está aqui.

O problema com nosso amor está aqui.
Quando você não pode me olhar nos olhos e mentir.
Quando você foge pra tão longe,
que esquece para onde voltar...

Agora, somos o que nunca queremos ser,
Vá em frente, me culpe...

Há coisas que nunca mudam.
Agora nós somos dois estranhos com um passado
e um futuro, que não vai durar,
e isso é um problema com o nosso amor.
Noite passada nós vimos coisas do tipo que nunca fizemos.
Ambos pegamos nossos caminhos e nos escondemos.

Revista Confraria nº 25,
edição impressa nº 1

A Lower East Side Poem - Miguel Piñero

2010-01-19T16:20:00.004-03:00

Revista Confraria nº 25,
edição impressa nº1

Tradução de Ricardo Marques & Anderson Fonseca

Só uma vez, antes de morrer,
quero subir a estrutura do céu
para sonhar que tiro meus pulmões até chorar.
E então espalhar minhas cinzas
pelo "Lower East Side".

Deixe-me cantar minha canção esta noite.
Deixe-me sentir fora de alcance.
E que todos os meus olhos estejam secos
quando espalharem minhas cinzas
pelo "Lower East Side".

Da Houston para a Rua 14,
Da Segunda Avenida para a poderosa "D".
Aqui os charlatões e os otários se encontram,
Os bichas e estranhos. Todos ficarão "doidões"
com as cinzas espalhadas
pelo "Lower East Side".

Não há outro lugar para eu estar.
Não há outro lugar que eu possa ver.
Não há outro bairro por perto que
te anime ou te deprima.
Sem comida. Tiras de merda aparecem
em carros sofisticados, e bares de cafetões, e salões com jukebox,
e colheres ensebadas fazem meus animos voarem
com minhas cinzas espalhadas
pelo "Lower East Side".

Um ladrão, um viciado tenho sido.
Cometi todos os pecados.
Judeus e pagãos... Vagabundos e homens de estilo.
Garoto foge, a polícia atira nele selvagemente,
enquanto a mãe chora.
Traficantes vendendo "carrinhos" de drogas,
e traficantes de cocaína fumando maconha.
As ruas estão quentes e lotadas daqueles que sangram até a morte.
É verdade!
É verdade!
É verdade!
Mas não é mentira nenhuma,
quando peço que minhas cinzas sejam espalhadas
pelo "Lower East Side".

Aqui estou!
Olhe para mim!
Estou orgulhoso como você pode ver.
Feliz por ser de "Lower East Side".
Um lutador de rua, um problema desta terra.
Sou o Filósofo da Mente Criminosa, um morador da prisão do tempo,
um câncer do guetocídio do Rockefeller.
Esta tumba de concreto é meu lar.
Pra você pertencer tem de ser forte.
Você não pode ser tímido para pedir
que alguém espalhe suas cinzas
pelo "Lower East Side".

Não quero ser enterrado em Porto Rico.
Não quero descansar num cemitério de Long Island.
Quero estar perto do tiroteio repentino,
das apostas, e das brigas.
Morrendo artificialmente
e chorando uma nova vida.
Por favor, quando eu morrer
não me leve para muito longe,
mantenha-me por perto,
pegue minhas cinzas e espalhe-as
pelo "Lower East Side".

Seekin' The Cause - Procurando a Causa - de Miguel Piñero

2009-12-07T13:06:00.009-03:00

Tradução de Anderson Fonseca & Ricardo Marques

Ele estava morto
ele jamais viveu,
ele morreu,
morreu,
morreu procurando uma CAUSA,
procurando a CAUSA,
porque dizia nunca ter visto a CAUSA
mas ele ouviu
a CAUSA,
ouviu o choro de fome das crianças do gueto,
ouviu o aviso de Malcom,
ouviu os tratores pavimentando novas rotas para novas prisões.

Morreu procurando a CAUSA,
procurando uma CAUSA,
ele estava morto,
ele jamais viveu,
nos bairros nobres... no centro... nos cruzamentos
seu corpo se encontrava por toda a cidade
procurando a CAUSA
crendo que a CAUSA era $75 dólares por sapatos de caimán,
crendo que a CAUSA era vender a dama branca para crianças negras,
crendo que a CAUSA estava numa rosa cigana ou numa garrafa de uísque
ou cantando no parque depois de fumar maconha.

Morreu procurando a CAUSA
Morreu procurando a CAUSA,
e a CAUSA estava morrendo procurando ele,
e a CAUSA estava morrendo procurando ele,

e a CAUSA estava morrendo procurando ele.

Ele queria uma tv a cores
e um terno de seda,
queria que a CAUSA viesse como os Mets e arrasasse o campeonato mundial.
Ele queria... ele queria... ele queria... ele queria querer mais.
Mas ele jamais, ele jamais deu, ele jamais deu seu amor as crianças,
ele jamais deu seu coração aos idosos
& nunca, jamais deu sua alma ao seu povo,
ele jamais deu sua alma ao seu povo
porque estava ocupado procurando a CAUSA
ocupado,
ocupado aperfeiçando sua voz para cantar o hino nacional com Spiro T. Agnew,
ocupado aperfeiçoando seu papo esperto para que não fosse notado seus defeitos,
ocupado aperfeiçoando seu discurso "Viva La policia",
nos bairros nobres... no centro... nos cruzamentos
seu corpo se encontrava por toda a cidade
procurando uma CAUSA,
procurando a CAUSA,
encontrado
nos cemitérios de indigentes de uma overdose,
encontrado
na Bowery com DDT,
suas pernas foram deixadas no Viet-Nam
seus braços foram encontrados em Sing-Sing
sua cabeça estava no cinto de Nixon
seu sangue pintou as ruas do gueto
seus olhos ainda estavam procurando pela volta de Jesus
em alguma nuvem & consertar as coisas.
Quando Jesus morreu na Attica
seus miolos se espalharam por todo o Pentágono
sua voz ainda gritando estrelas & listras* para sempre
esburacado com projéteis da polícia que seus impostos pagaram.

Ele morreu procurando uma CAUSA
procurando a CAUSA
enquanto a CAUSA estava morrendo procurando ele.
Ele morreu ontem,
está morrendo hoje,
e está morto amanhã.
Morreu procurando uma CAUSA,
morreu procurando a CAUSA
& a CAUSA estava diante dele,
& a CAUSA estava na sua pele,
& a CASUSA estava na sua fala,
& a CAUSA estava em seu sangue,
mas,
ele morreu,
morreu procurando a CAUSA,
morreu procurando uma CAUSA,
morreu surdo,
mudo
&
cego.
Morreu,
e nunca encontrou sua CAUSA,
porque vejam ele nunca, nunca,
compreendeu que ele era a CAUSA.

* "estrelas & listras" - referência do poeta as patentes militares.

Miguel Piñero in cena

2009-12-06T18:34:00.007-03:00

Balada Literária

2009-12-06T15:20:00.008-03:00

Estivemos junto com os poetas e amigos Márcio-André e Victor Paes no evento Balada Literária em São Paulo organizado pelo estimado escritor Marcelino Freire, realizando a performance dirigida por Márcio-André: Mantra Orgânico para Vozes, Violino Elétrico e Processamento de Matéria.

O poema lido (diga-se de passagem em transe) feito a seis mãos, é uma colagem do Canto III da Divina Comédia com um versículo biblico, eis o poema:

"Deus se alegra na morte dos seus santos.
Estas palavras vi num tom escuro,
escritas sobre o alto de uma porta,
donde eu: Mestre, o seu sentido é duro".

Revista Celuzlose

2009-12-06T15:08:00.004-03:00

Caros amigos, recomendo a vocês lerem a revista Celuzlose editada pelo camarada Victor del Franco, vale a pena. Nesta edição entrevista com o poeta Rodrigo Petrônio, além da presença de outros poetas como Alice Ruiz, Edson Cruz e Luis Serguilha.
Visitem: http://issuu.com/celuzlose/docs/celuzlose_03

Same Mistake

2009-12-03T16:05:00.001-03:00

Para Fê.

Spring Garden - Philadelphia - de Miguel Piñero

2009-11-03T10:29:00.002-03:00

Tradução Anderson Fonseca e Ricardo Marques

Spring Garden veste uma jaqueta de brechó no verão…
Mentes abertas olhos para cima & para baixo em suas ruas se divertindo com os grafites gravados nas paredes por dedos aborrecidos /
pensamentos aborrecidos / de espíritos com falta de motivação

São 8 da manhã em ponto & corpos latinos estão reunidos para guerrear contra a cidade –
aventura de crianças em suas missões suicidas
ESCOLA / um campo de batalha de uma educação não existente

Bibliotecas estão abertas 22 domingos por ano…

Os pais tem direcionado seus cuidados para brigarem entre si
As fábricas; os chefes; os supervisores antes
homens do campo compais...
Ruas frias cruéis de metal e concreto onde sorrisos vem famintos do eterno
cobrador de impostos

São meio dia & disputas de queda de braços acontecem
nas filas dos abrigos...
garrafas de vinho suave são arremessadas no vazio, mas cheias de arrependimento
na sarjeta
moscas / insetos / vermes/ baratas brigando pelo gosto da esquina
que as línguas humanas não alcançam...

Os traficantes estão acordados do sono de beleza deles
contando a grana da noite passada – descontando o pagamento de hoje ...
michês bêbados & sacolés de heroína...
a farmácia deles a céu aberto na 14 & Green
está sendo dirigida por Don Ernesto el bolitero

O mal brujo contempla Doña Clara la espiritista
& a multidão faminta inicia el señor santo
para concordar com os sonhos de Doña Clara & as interpretações dos presságios
de uma vez... por favor hoje é um bom dia para acertar o número...

Doña Clara reza também...
Tem uma gorjeta de 20 dólares na loja
mira mira me pegué & uma viajem pa’la ilha...

A mucho precisava de férias...

São 6 da tarde & os latinos que vão dançar
estão pegando trouxinhas de boa yerba colombiana
(Eddie Palmieria estará na cidade hoje a noite)

SALSA

quem tem o melhor cigarro na cidade Flaco
Tabaco-Tabaco suelto y en saco

um provérbio americano:
“Se você não anunciar – você não vende” ...

El Bodeguero está amaldiçoando sua mulher / sua amiga /
Ele mesmo pediu leite o suficiente mas não
cerveja o bastante ... porque
o dia se rendeu para a noite &
o gueto está pegando fogo...

La calle está ocupada
sons de anel vá leevio... pique se esconde
pra cima & pra baixo na rua...
jovens garotas em jeans apertados flertando
com jovens cabeludos ... que oferecem
assobios & comentários & promessas

Oye, negra ¿to eso tuyo?
¡Si te cojo, nena!

¡Qué lio te buscará!!!!
¡Pero qué buena está la hija!!!¡Pero qué buena está la mamá!!!!
A grama está cheia de jibaro y salsa música
que viva la música . . .

As soleiras são agora areais para dominó
Amigos de jogo...
Palcos para conga mãos tocando, brincando ou jogando
tu cul pa cul pa ... boom pa ... boom pa...
Tem uma discussão pesada no bar
Uma discussão de família nos degraus

¡Me cago en tu madre hijo de la gran puta!!!!
¡La tuya que me comadre!!!

A policia cercou este bairro 5 vezes
Uma mulher dando a luz foi ouvida no apt. 3
Morte silenciosa visitou a porta ao lado. OVERDOSE

São 11 da noite & 8 rostos velhos cansados e enrugados
sentados & planejando lembranças nos degraus
do departamento da juventude...

e agora enquanto volto no carro de Rosita
para meu hotel solitário ... aquele sentimento morno,
escapa de meu corpo

e eu lembro que estou na Philadelphia
e não em Lower East Side.

Crítica feita ao livro Alucinação

2009-10-02T10:37:00.005-03:00

Meus caros, aqui comunico para minha felicidade, esta que compartilho com vocês, de uma crítica escrita pelo amigo Paulo Avelino no seu blog A Literatura Morreu. É estranho que, embora este imenso amigo tenha dito algo, somente agora fiquei ciente de tal crítica, e aqui minhas desculpas públicas. Mas retomo a felicidade pelas observações um tanto pertinentes escritas pelo Paulo. Deixo portanto o link para que leiam:
http://aliteraturamorreu.blogspot.com/2009/08/alucinacao-de-anderson-fonseca-poemas.html

Pearl Jam - Do The Evolution

2009-09-28T10:51:00.002-03:00

Creio ser a melhor verdade da evolução humana é este clip da banda de rock Pearl Jam.
Assista: http://www.youtube.com/watch?v=copOYXvEsRs&feature=fvst

The Nyorican Poets - Miguel Piñero Seekin The Cause

2009-09-28T10:47:00.002-03:00

Miguel Piñero na revista Confraria n° 1

2009-09-08T17:18:00.005-03:00

Estamos muito feliz, eu como meu grande amigo Ricardo Marques além de termos publicado três poemas de Miguel Piñero na revista Confraria online, agora sairá na impressa em sua primeira edição + 2 poemas inéditos de Miguel. Creio que são Miguelito deve estar mui feliz, gran poeta. Minha maior felicidade é por este trabalho de tradução e divulgação de sua obra estar crescendo em nosso país. Espero em breve terminar o livro com o qual venho trabalhando já há dois anos para divulgar e tornar conhecido a Nuyorican poets in Brazil. Valeu a todos!

Convite - Lançamento da Revista Confraria do Vento

2009-09-04T12:26:00.004-03:00

Sonhos vendidos em bares - Miguel Piñero

2009-08-25T10:49:00.002-03:00

Anderson Fonseca*

sonhei ser um poeta
&
escrevia canções de marinheiro
palavras fortes & poderosas colidindo
nas muralhas de aço & concreto
erguidas em mentes fracas
&
adormecidas
substituindo um hobby de juntar papel doce
para engravidar jovens de pensamentos estéreis

eu sonhei que era poeta
as palavras brilham douradas e
começam uma nova febre de ouro
nos bares onde nossos poemas e canções são cantados
mas
a luz do sol entra pelas venezianas
e os olhos cegos odeiam o passar do tempo

relógios suando
jurando escravos
da última moeda
uma assombrosa viagem de uma moeda

o suor insulta
o orgulho do poeta
palavras param no vermelho
e avançam no verde

sonhos de poeta
que terminam numa fábrica
um em um milhão despercebidos
compram sonhos vendidos em bares...

* Tradução publicada originalmente na revista Confraria edição n° 24

Anderson Fonseca & Márcio-André Improviso para o poema Descartável

2009-08-25T10:44:00.001-03:00

As corujas pitagóricas

2009-08-14T09:57:00.005-03:00

.............................................Corujas, acrílica sobre cartão, 1m X 0,80 m, 2006

.................................................................................................Elaine Pauvolid

Onde antes morava um rato, moram ali as corujas pitagóricas. Ali, no lugar mais estreito da casa, onde o relógio de cordas parou de funcionar, elas, acompanhando o TIC TAC das coisas meditam a solução do tempo. E embora o relógio não faça mais TIC TAC, suas mentes acostumadas ao ritmo compassado das coisas demoram a resolver o problema. Ou seja, pensam as corujas pitagóricas segundo o TIC TAC das coisas. Talvez, por isto, é que há milênios ainda não alcançaram a última questão do problema. E tudo por que há dentro de cada brecha um “se” a importunar. Quando uma coruja começa a se aproximar de resolver o tempo, antes de alcançar o termo incógnito ela encontra um “se” que embaça a solução, e tudo, volta à indagação do “quê”, e no “quê” fica ali os olhos inertes, absortos numa resposta que não vem. E quando isto acontece a coruja para. A verdade é esta: O tempo quebrou e necessita ser consertado. Mas o tempo está lá em cima e as corujas cá em baixo e nenhuma das criaturas ousa alçar vôo para puxar a corda do relógio, preferem ficar na sombra meditando a mecânica das coisas, e não por que é fácil ou por ser já um rito, mas, por que acreditam que o TIC TAC irá voltar, no entanto, há sempre um “se” entre/entre/entre cada batida, e ali depositam seus pensamentos: E se o tempo for uma questão de horas? Talvez. Então é bom se adiantar para não perder o trem. E se o tempo for somente memória? Aí, quem sabe, nós andamos esquecidos e só queremos lembrar de algo que já passou. E se? Talvez. E se? Talvez. E se? Talvez. E se? Talvez. E se? Logo, ninguém atravessa essa linha: a inércia surge e se espalha. Que terrível doença se apossou das corujas pitagóricas!

Bereshit

2009-08-10T18:37:00.013-03:00

À Fernanda Alves

Dentro de um cubo
mora uma menina chamada Espírito.

Espírito é uma menina de olhar melindre, quem a vê por não raro se entristece, seus cabelos são o céu azul em chamas, o rosto fino revela a delicadeza de sua alma

Pena que Espírito more sem nenhuma companhia. Mas ela, por enquanto não tem consciência desta falta o que a torna muito feliz.

Embora eu a veja como uma criança, Espírito julga-se um ser formado, por que desde que o cubo existe, ela já estava em seu interior. A impressão que tenho, portanto, ao conhecer isto, é que os dois sejam interdependentes. Entretanto uma dúvida me advém ao pensamento: Será ela uma projeção física do cubo, ou é o cubo uma projeção fantástica da mente de Espírito? é impossível saber com exatidão. Por isto, às vezes, senão sempre, para não cair no abismo da insaniddade perene invento que Espírito quanto o cubo são seres sempiternos e que um dia, num quando impreciso os dois uniram-se involuntariamente.

Como um feto encolhido no útero materno, assim ela está, suspensa no centro do cubo. O cubo gira na velocidade da luz. Do lado externo o cubo mantém sua dimensão fixa, contudo dentro, as paredes se afastam ficando cada vez maiores. A luz alva que permeia o espaço interno assume novas tonalidades à medida que as paredes distanciam-se, indo do anil ao vermelho. Encantada com o espectro colorido, a menina desce suavemente, até repousar sobre o mar de luz.

Seus olhos tristes acompanham o vaí-vem das ondas coloridas.

Quando a vejo me pergunto o porquê de seu olhar melancólico e obscuro, como o poeta vendo-se no espelho.

Sempre está com este olhar silêncioso. Na verdade seu olhar não é a expressão de uma tranquilidade metafísica, é a manifestação discreta de sua essência vaga e etérea (explica-se: falta algo para Espírito).

Sinto ela me olhar com a extensão plena de seu ser.

A menina estende a mão sobre o mar para sentir as ondas. De repente surge do âmago do oceano uma mão de aspecto disforme, como uma cera dissolvendo-se ao sol, agarrando-a pelo pulso. A menina se assusta deixando escapar um grito estridente. O cubo oscila. Antes mesmo dela se livrar, a mão a puxa para dentro do oceano. Espírito mergulha desfazendo-se em cada ponta de cristal.

...

Não há ondas na superfície do abismo... Todavia, um sopro gélido movimenta-se no cubo. O interior do oceano permanece translúcido com poucos espaços transversais de luz. Do outro lado do cubo um grupo de crianças correm por um densa floresta. Espírito está entre elas, sorrindo.

O homem de sapatos lustrados

2009-08-06T08:58:00.000-03:00

Reparo agora um homem de sapatos lustrados. Está diante de mim, de short havaiano, camisa de pólo vermelha e com seus sapatos pretos lustrados, sentado num banco da praça central, com as pernas cruzadas e olhar altivo. Está ali, bem a minha frente. Não é preciso perguntar o porquê dele lustrar os sapatos, é notável o orgulho e a nobreza que mantém conservados neles como figuras de uma lembrança, quiçá valiosa. E sob aqueles sapatos esconde os pés calejados e velhos, e a firme convicção de ter vencido a vida. Eu o fotografo com o olhar, imóvel, atrás das persianas do escritório, enquanto, transeuntes atravessam o ar frio, esmagando o chão, sem perceber este homem, que exibe orgulhosamente os sapatos.

16/06/09

Confraria a todo vapor

2009-07-28T16:59:00.015-03:00

Aqui uma visão breve do trabalho da editora Confraria do Vento.
Eu, Victor Paes, e atrás da câmera Marcio-André.

E aqui o Índice da Revista Confraria
(em Setembro nas bancas - edição n°1)

Parabéns Ferrito (Ronaldo brilha na Confraria!)

2009-07-21T13:37:00.007-03:00

trecho de A via excêntrica de Ronaldo Ferrito, contemplado com a bolsa da Fundação Biblioteca Nacional para obras em fase de conclusão

A linguagem sempre nos há de suspender, ainda que sob a firmeza da pedra. E nos há de suspender, certamente, porque nessa firmeza se encontra o firmamento da linguagem. Com efeito, é o que a erige em seu modo de pedra. Se andar requer um fundo que seja firme aos pés – portanto, uma fundação –, a linguagem – para sustê-los – oferece um abismo. O em-falso de todo fundo. Na suspensão dos pés está a sustentação do fundo e a fundação do abismo que permite o movimento de toda a andança e a manifestação de toda linguagem. Desistir desse pequeno salto, precipitado no passo, é perder o céu em que os pés caminham. Tal é o princípio da via poética, sem o qual ela perderia todo o seu fluxo: fazer da firmeza do fundo a abertura do firmamento. Para emoldurar numa frase: pensar o céu de cada coisa. Essa abertura é entendida com clareza na experiência do pensamento de que nos fala essa frase. Nela, pensar habita seu sentido mais radical, o da possibilidade de se estar penso, de pender-se. O pensar exige daquele que o pratica o pender de todas as coisas e a suspensão de todo saber que se quer nelas fixar; ou seja, o abrir novos caminhos a partir do impensado. Atentamos para que o pensamento é, então, o pensar-pender e o sus-pensar das coisas do fundamento onde estão firmadas, a fim de serem então repensadas no firmamento de sua abertura. O que está preso ao chão, quando elevado pelo pensamento, precipita-se no abismo de sua origem e pronúncia, em que pela primeira vez surgiu, nas possibilidades infinitas do ressurgimento. A linguagem, ou o seu céu. A vocação do peregrino não é a sua meta final, o paraíso que busca; mas manifestar o céu no aparecimento de todo caminho. Em vista disso, podemos dizer que onde os pés firmam é, porém, o firmamento; onde não firmam, não vale a pena estar. À passagem desse viandante todo espaço calcado se lança no ressurgimento e, por isso, renascimento de seu destino celeste; pois o itinerário que conduziria o viajante por uma estrada previsível e passível de mapeamento, levando-o sem surpresas a um outro lugar também já concebido, abre-se para uma nova via, na qual o fim teleológico de seu antigo trajeto – buscado na sucessão conseqüente de toda viagem que quer chegar – é renunciado na força renovadora de um outro sentido, mais pleno e realizador. A revelação desse segundo caminho – único capaz de modificar aquele que o atravessa – se dá no empenho de ter, no salto dos pés, seu sentido manifesto, de modo que o caminheiro seja também a condição de realização do caminho. Na peregrinação, a travessia e o viajante não se estabelecem previamente, mas se imbricam na reunião de uma caminhada, na qual o destino de ambos se faz no seu desconhecimento mútuo (vejamos que nenhum auto-conhecimento é permitido), experienciado no espanto modificador do que devemos chamar sobressaltos. Sobressaltar é, pois, ter sob os pés a abertura capaz de levar-nos aonde ainda não pisamos, aonde ainda não sabemos como pisar, embora estejamos firmes no princípio de possibilidade das realizações. Lembro-me agora de um andarilho de Florença que se deixou conduzir, por primeiro, aos infernos, o mais inferus dos abismos (aqui também infero – para onde nada é possível levar, de onde nada é possível reter), pelo desejo de encontrar, já quando toda perdição o eximia de sua antiga vida, a transformação (convertio) nos páramos do pensamento, ou simplesmente: a sua santa Beatriz.Toda travessia de linguagem instaura um novo destino, que é vivido em sua inevitável liturgia. Sem essa não seria possível uma sagração. O destino que tem por fio o firmamento, como já dito, aquele que é celeste, se perfaz no rastro de quem o atravessou por primeiro e, com isso, o elevou em um outro e renovado aparecimento de seus elementos constitutivos. Cada coisa que integra passa a ser essencial na composição e no perfil do espaço sagrado. Esse arranjamento das coisas afiança um caminho que não pertence a um único, pois seria o mesmo que fixá-lo, mas que é atinente a todos e, ao mesmo tempo, não se deixa possuir. Esse é o sentido mais profundo da ação litúrgica, descerrar os destinos possíveis em um mesmo espaço de andança. Liturgia é ação, do grego érgã, que torna algo um acontecimento próprio a todos, léitos. A via alinhada e sulcada pelo tropel do peregrino é acolhida pelas romarias, que são convocadas a fazerem ali sua própria peregrinação. A sagração do caminho é o silêncio desse primevo tropel que o tornou sagrado ao pronunciá-lo. A partir do silêncio que inabita os elementos litúrgicos, todos os destinos são pronunciados e conduzem cada qual novo romeiro em sua caminhada, ainda que estejam no mesmo encalço. O movimento dado pela linguagem e ouvido na compostura litúrgica é a oportunidade desse silêncio e dessa pronúncia que atualiza a via e que transforma, a cada passo, o passante.

Outro fragmento pode ser visto no blog de Victor Paes: http://victorpaes.blogspot.com

Bombons

2009-07-10T17:23:00.000-03:00

Por algum motivo, Fernanda, coleciona embrulhos de bombons, segundo as cores, segundo os títulos, segundo as mensagens que ficam no verso do papel. Seja por que cada cor expressa uma emoção quente ou fria, seja por lembrar um momento especial. Cada embrulho ela guarda em caixas com formatos diferentes; separadas por nomes e datas. Fernanda começa seu dia comendo um bombom e a leitura da frase no verso –, a frase lhe dirá como será o resto do dia. Anota numa agenda suas sensações quanto a frase, se tudo ocorrer como foi interpretado, bem, assim foi. A moça acomodou-se a superstição de que as mensagens são uma linha astral que deve seguir. Mas eu espero que ainda apareça um bombom sem frase, assim, ela perceberá como a vida, é uma surpresa.

10/06/09

Homenagem a Rodrigo de Souza Leão na Casa das Rosas

2009-07-09T11:53:00.005-03:00

O poeta Rodrigo de Souza Leão será homenageado nesta quinta-feira, dia 09 de julho, às 19 horas, na Casa das Rosas – Espaço Haroldo de Campos de Poesia e Literatura. O poeta faleceu na última quinta-feira, aos 43 anos.
Amigos do poeta realizarão leituras e performances musicais, no entanto, o sarau é aberto para todos que quiserem participar prestando sua homenagem. O evento será transmitido ao vivo pelo site Cronópios: www.cronopios.com.br. Participações confirmadas de Cláudio Daniel, Donizete Galvão, Franklin Alves Dassie (RJ), Frederico Barbosa, Glauco Mattoso, Greta Benítez, Horácio Costa,Leonardo Gandolfi (RJ), Luiz Roberto Guedes, Marcelo Ariel, Márcio-André (RJ), Marco Antônio (Pezão), Paula Valéria, Pipol, Paulo de Toledo, Tatiana Fraga,Valéria Tarelho e Virna Teixeira, poetas contemporâneos e amigos de Souza Leão.

Além da homenagem, o portal Cronópios irá publicar vários poemas dedicados ao poeta.
Link: http://www.cronopios.com.br/site/poesia.asp?id=4083

Anu em pele de serpente

2009-07-07T10:32:00.004-03:00

Caros amigos na edição 29 da Revista Germina, um ensaio sobre o livro Anu do poeta Wilmar Silva. Vale a pena conferir.

Aqui o link:
http://germinaliteratura.com.br/2009/livros_anu_por_andersonfonseca.htm

Há também um ensaio do amigo Luís Serguilha sobre o poeta Wilmar, também na Germina:
http://germinaliteratura.com.br/2009/literatura_jun2009_luisserguilha.htm

Silêncio - homenagem a Rodrigo de Souza Leão (in memoriam - 1965-2009)

2009-07-04T23:28:00.004-03:00

Na sexta-feira, recebi a notícia da morte de Rodrigo de Souza Leão, um poeta, na minha opinião, dos mais originais que já tivemos no inicio deste século. Nunca estive a conversar com ele pessoalmente, mas, Rodrigo era demais gentil no e-mail que nos mandava. Um dia comprei seu romance Todos os cachorros são azuis, e afirmo, é deveras impressionante pela originalidade e força da escrita. E o livro Caga-regras , onde há uma poesia confessional e simples contendo uma força que se deve a Rodrigo dizer na poesia claramente o conflito de todos nós que vivemos o séc. XXI. Pois bem, não vou me alongar nos elogios. Acontece que hoje estou em silêncio, eu e os demais poetas que o conheceram... pois, ontem, Márcio-André, Ronaldo Ferrito, e eu, nos reunimos e prestamos homenagem a este poeta e amigo.

Aqui dois poemas de Rodrigo - o Digão.

PÁSSARO DE ASA QUEBRADA OU OS ANJINHOS DO HOSPÍCIO

TADINHO DELE
ELE NÃO CONSEGUE SAIR DE CASA
ELE SÒ PENSA NAS SUAS PRÓPRIAS ASAS

Certeza sem nuvens e sem estrelas

Nunca saio de mim
Por isso sou só
Tenho uma camada de pó
Tomo remédios coloridos
Escuto com três ouvidos
E vejo com um olho só
Agora me olha e me diz
Se estou certo
Se sou mesmo este céu deserto

Abaixo as leituras em video que eu, Márcio-André e Ferrito, fizemos em presta homenagem.

Rodrigo, os poetas estão em silêncio, a você nosso adeus e saudades!

A Divina Comédia (Dante) - Fragmento do Canto III

2009-07-04T22:05:00.001-03:00

Márcio-André e Ronaldo Ferrito - Improviso

2009-07-04T21:43:00.003-03:00

Quarta Poética - Mostra de Poesia Contemporânea Brasileira

2009-05-08T11:47:00.003-03:00

Caros amigos e leitores, convido-os para mais um evento o qual estou coordenando juntamente com o amigo e professor Luiz Fernando Medeiros, e que se realizará na Universidade Estácio de Sá de Niterói. Aguardo vocês lá!

Lançamento do Livro Alucinação

2009-04-22T16:07:00.004-03:00

Você, meu leitor e amigo está intimado a ir.

Os pequenos

2009-04-04T19:03:00.008-03:00

À Morena Cambará

Introdução

Os pequenos, seres minúsculos, habitam os corredores de um castelo de treze lados. Por estarem assim "presos" reagem de maneira diversa ao que vêem nos corredores do castelo. Eles estão ali faz uma eternidade e permanecerão caso não encontrem a saída...

Corredor 13

Em um aquário, bem colocado no chão, há várias emoçõezinhas flutuando. Aí um pequeno vem, pega uma emoçãozinha e chora, depois outro pequeno pega uma emoçãozinha e sonha, e assim muitas emoçõezinhas saem do aquário até ficar somente uma mal compreendida, chega um pequeno, que se diz filósofo, e chama o aquário de caixa-de-pandora, este é o único que se recusa a pegar a última emoçãozinha e depois dele ninguém atreve-se a tirá-la do aquário, por certo ficará flutuando até que todas as outras sejam devolvidas.

Corredor 12

Alguns corredores são ocupados por sinistros moradores. Certa vez, passando pelo corredor doze, vi a imagem de um jovem se contemplando no espelho. Não sei porque ele me observava tanto, tentei a todo custo destruir por completo aquela imagem, mas ainda um pedaço dos seus olhos me fitava...

Corredor 11

Estar no corredor onze é bastante incomodo. Ninguém creio eu, suportaria ouvir a voz da própria alma e a de outras com a própria boca fechada por uma mão oculta, que talvez por se estar no escuro, seja a sua.

Corredor 10

Os muros do corredor dez são brancos e levam a uma sala branca onde sentado num sofá branco uma mulher de olhos nublados analisa a anatomia do seu espírito com instrumentos cortantes.

Corredor 9

Certos pequenos aguardam em fileira serem chamados. Eles sorriem, que felicidade! Estão brincando de comida, eles são a comida. Uma FORMIGA devora um, depois outro. Como é saboroso o gosto humano! Suas vidas se apossam de um sentido: servir de ceia a FORMIGA. Alegres! Vão e se vão, entregar-se a besta. Nenhuma lamúria, grito ou gesto de terror diante dela. São tão ingênuos, e não há como lhes abrir os olhos. Imaginam que a boca da fera é uma porta para o jogo do medo, e estão certos, mas, erram por desconhecer
suas idas...

Corredor 8

Pouco me lembro do oito senão de uma menina cosendo sua boneca.

Corredor 7

Uma caixa está no centro. Dentro da caixa, a verdade. Um pequeno vê a verdade e chora.

Corredor 6

.... claro como o infinito.

Corredor 5

Não conheço o corredor cinco, mas já ouvi dizer que ali um velho demônio assusta os pequenos com seu sorriso.

Corredor 4

O corredor quatro leva ao poço do castelo. No poço pelos silvos que pode se ouvir a distancia, habitam atuais vultos de nossos antigos temores – para seu conhecimento- a visão de uma criança roendo a unha me causa intenso pavor.

Corredor 3

Freqüentemente acontece passar pelo fim do corredor três, ali um brinquedo curioso lembra um cone preso a vários planetas, a sua volta estão baratas e larvas de mosca; apesar de nosso interesse, nenhum dos pequenos se atreve aproximar.

Corredor 2

Para os pequenos o único meio de sair do castelo é rompendo um dos espelhos, no entanto, quem de nós saberia discernir.

Corredor 1

Convidado Wilmar Silva

2009-03-21T19:49:00.006-03:00

Foto: Sebastián Moreno

Convidamos o poeta Wilmar Silva que escreve uma poesia de desconstrução da linguagem reiventando-a sob escamas de serpente - pois a serpente se move na terra e a poesia de Wilmar se move no corpo do papel -, uma poesia que lida em voz alta, ou em silêncio, rompe com a estrutura da palavra. Abaixo alguns de seus poemas que compõem o livro Anu e outros inéditos.

Anu

2009-03-21T19:47:00.006-03:00

Caracter

2009-03-21T19:45:00.003-03:00

art now now art pop art art pop
art rap rap art art rap rap art
pop art art pop art now now art

all type type all
tipo bio bio tipo type all
all type bio tipo tipo bio
all type type all

my art ar art mar art
g art i art gi art
n art na art nal art

i no no i you no no
you no you you no you
no no you i no no i

nal art na art n art
gi art i art g art
mar art ar art my art

all type type all
bio tipo tipo bio type all
all type tipo bio bio tipo
all type type all

art now now art pop art art pop
art rap rap art art rap rap art
pop art art pop art now now art

Atlas

2009-03-21T19:43:00.002-03:00

nem one nem um nem eins nas mãos
nem two nem dois nem zwei nos pés
nem three nem três nem drei nos pés
nem four nem quatro nem vier nos pés
nem five nem cinco nem fünf nos pés
nem six nem seis nem sechs nos pés
nem seven nem sete nem sieben nos pés
nem eight nem oito nem acht nos pés
nem nine nem nove nem neun nos pés
nem ten nem dez nem zehn nos pés
cem eleven cem onze cem elf mil mãos cem mil pés

Brazil Brasil Brasilien

Ki

2009-03-21T19:42:00.002-03:00

m
ãos de nin
guém as m
ãos de meu pai

mãos de nas
cer na terra
mãos de vi
ver na terra
mãos de mor
rer na terra

mãos de c
ão no c
errado s
errado m

ãos de meu pai
minhas as m
ãos

Anu

2009-03-21T19:31:00.011-03:00

Wilmar Silva, Minas Gerais, Brasil, 1965. Biopoesia: "Cachaprego", Anome Livros, BH, 2004, "Estilhaços no Lago de Púrpura", Anome Livros, 2006, "Anu", Confraria do Vento, RJ, 2008. Prelo: "Yguarani" - poética não completa, Cosmorama Edições, Portugal. Bioperformance: "O sétimo Corpo", "Ee Tu Mao", "Eusmaranhados". Videopoema no Museu da Língua Portuguesa, SP. Participa antologia: "Oiro de Minas a nova poesia das gerais", Ardósia, Portugal. Organizou antologias: "O achamento de Portugal", Anome Livros, Consulado Portugal Belo Horizonte, Fundação Calouste Gulbenkian, Instituto Camões, "Terças Poéticas: jardins internos", Secretaria Estado Cultura MG, Fundação Clóvis Salgado, Suplemento Literário. Curador do projeto de poesia "Terças Poéticas", Secretaria Estado Cultura, MG. Trabalha no projeto de pesquisa de poesia "Portuguesia: Minas entre os povos da mesma língua, antropologia de uma poética", ensaio em livrodvd com 100 (cem) poetas de Portugal, Guiné-Bissau, Cabo Verde e Brasil (Minas Gerais). Edita o blog: www.cachaprego.blogspot.com.

Convidada Tania Alice

2009-03-14T19:10:00.005-03:00

Convidamos a escritora Tania Alice para publicar aqui alguns de seus poemas, poemas estes que são aspirações na carne, poemas que são como pincéis - suaves linhas no papel.

olhe

monstros emergentes
sobem nas veias no vento
na anestesia geral

o incêndio do mundo é invisível

promete
soltar aves no céu
encontrar palavras blue
correr com os sopros
inundar retinas
promete
perder a cabeça
alar o corpo
não ferir rios
ler iris
suspender palpebras
promete
alucinar palavras
febrilmente sede
promete
domar cavalos
florescer a selva
promete
mesmo que nunca seja
promete
a noite é longa
a luz é pouca
promete
prom
pr
p

variação VIII

as pinceladas se fazem dispersas quando tento descrever as marcas carnais no meu corpo, aspirações profundas da carne, quero te penetrar corpo e alma em recordação, corro em busca desse tempo desmaiado, te perdi, te perdi definitivamente, onde correr, agora?
- você estava e já não é mais, nessa tela invadida pelos meus fantasmas que desacreditam nos seres humanos -

anywhere, but out of this world.

(In: Blue Note Insônia, Editora Anome Livros, 2007)

Tania Alice é escritora, performer e encenadora. Viaja artisticamente com amores, palavras, mochilas, amigos. Reside no Rio de Janeiro. É professora-doutora de Dramaturgia na Universidade Federal.

Jack kerouac & Miguel Piñero na Confraria dos Ventos

2009-03-02T13:18:00.007-03:00

Caros amigos, é com prazer que anuncio que a revista Confraria do Vento, em sua 24 ª edição, publicou os poemas que traduzi de Jack Kerouac (haikais) e Miguel Piñero. Para mim a importância de tal publicação refere-se ao fato de que dois grandes poetas da geração beat estão num espaço realizando um diálogo de vozes e visões. A Jack Kerouac a poesia haikai como resulto da influência do Budismo e de sua visão não convencional do mundo. A Miguel Piñero em sua crítica reprodutora da linguagem da periferia demonstrando uma Nova York as ávessas ao mesmo tempo que um relato autobiográfico de um poeta que viveu a vida até o último fôlego. Quanto a publicação dos poemas de Miguel dou maior valor pelo motivo deste poeta ter ficado por tanto tempo esquecido e somente agora seus poemas, sua vida e obra estão sofrendo o merecido resgate. Minha esperança é que mais olhares se voltem para a poesia nuyoricana de Miguel Piñero. A publicação está de uma qualidade que somente a Confraria em seu trabalho de busca pela qualidade Literária e por uma abertura a poetas Poetas é capaz de fazer. Estou muito agradecido!

Link: www.confrariadovento.com

Quatro Considerações sobre a Poesia Contemporânea Brasileira

2009-03-01T12:49:00.008-03:00

publicado originalmente no Portal Cronópios

A Poesia Penitente

Ah! Como estou farto de todo o deficiente que se empenha em ser um acontecimento!
Ah! Como estou farto dos poetas! Estou enfastiado dos poetas, dos antigos e dos novos: para mim todos são superficiais; todos são mares esgotados. Não pensaram profundamente; por isso mesmo não sentiram a fundo. Um tanto de voluptuosidade e um tanto de tédio, eis ao que se reduziram as suas meditações. O seu espírito próprio é o rei dos pavões e um oceano de vaidade. O espírito do poeta quer espectadores; mesmo que seja búfalos! Eu, porém, enfastiei-me desse espírito e vejo chegar um tempo em que ele próprio se enfastiará de si mesmo. Já vi poetas transformarem-se e procederem contra si próprios. Tenho visto penitentes do espírito: saíram dos poetas. Assim falou Zaratustra. – Friedrich Niezstche

Poetas serão românticos? Ah! Poetas românticos, melancólicos, suicidas (ainda haverá poetas suicidas?), doces, com vermes crescendo na sua pele – fruto podre (do paraíso? de Milton ou Gênesis?), quanto de narciso convive com seu édipo, mesquinhez e compaixão – autopiedade que se torna poesia ou será flagelo, um modo de punição que o poeta inflige a si? Então há um pouco de religião na poesia, digo: culpa + pecado (remorso) x expiação pelas palavras, Que medíocre!
Eis a poesia penitente: poetas doentes buscando enfermeiros, - A dita cura pela fala! -, buscando platéia. Deficientes empenhando-se em serem acontecimentos, acontecimentos que se tornam acidentes. Mares esgotados?! Na verdade, piscinas de quintal é o que se converteu seus poemas, como Zaratustra disse: todos turvam suas águas para parecerem profundos. Eu também olhei estes mares, muito enganei-me ao crer que havia imensidão, intensidade e vida, mas os mares jazem mortos. Ei, Zaratustra, também estou farto dos poetas penitentes, espero que se afoguem com narciso! Mal saem seus poemas no papel e já estarão mortos no tempo. Lamente comigo Zaratustra, a poesia está patológica, e seu pathos chama-se ego.

Nota:

Existe uma convenção pouco tácita entre o autor e o leitor, pela qual o primeiro se intitula doente, e aceita o segundo como enfermeiro. É o poeta que consola a humanidade! Os papéis estão arbitrariamente invertidos. – Lautréamont.

A Poesia Sofista

Os gemidos poéticos deste século não passam de sofismas.- Lautréamont

Belos poemas tenho lido, belos como pães sem fermento, ocos, porém cheio de esperança, insignificantes, crendo, no entanto, dizerem algo, afirmam que a semântica os salva. Como é omnibondosa a semântica, tudo que estiver vazio ela vem e enche de sentido, foi assim no princípio TUDO ERA SEM FORMA E VAZIO chegou a semântica no corpo de uma ave e disse: Haja Luz! E veio a luz do pensamento dar forma ao que de pensamento era plenamente vazio. Um teólogo deu-lhe outro nome: VERBO.

Belos poemas tenho lido de bons escritores, mas somente belos poemas de bons escritores, nada contém, i. e., bons poemas de nada, mas fáceis de ler. Poucos mestres, raros inventores.

É o excesso de dizer que acaba por nada dizer? INTERNETE + IMPRENSA = VELOCIDADE DE INFORMAÇÃO = milhares de “vozes poéticas” derramando palavras – a internete é o esgoto do poeta, ou mictório a la Duchamp?– no anseio de que haja olhos que os assistam a cada segundo (LEIA-ME OU TE DEVORO!), porém nenhuma qualidade no total das equações.

Como escreveu Niezstche:

Ninguém sabe agora o que é um bom livro, é necessário mostrá-lo: não percebem a composição. A imprensa arruína sempre mais o sentimento.

Nota:

Somos tão pouco presunçosos que gostaríamos de ser conhecidos pela Terra, mesmo pelas gentes que virão quando não estivermos aqui. Somos tão pouco vaidosos que a estima de cinco pessoas, digamos seis, nos diverte, nos honra. Pouca coisa nos consola. Muita coisa nos aflige. A modéstia é tão natural no coração do homem que um operário tem o cuidado de não se vangloriar, quer ter seus admiradores. Os filósofos o querem. E principalmente os poetas! – Lautréamont.

A Poesia Minou Drouet

Na época de Pascal, considerava-se a infância como tempo perdido; o problema era sair dela o mais depressa possível. Desde os tempos românticos (isto é, desde o triunfo burguês) deseja-se permanecer criança o mais longamente possível. Todo o ato adulto imputável à infância (mesmo retardada) participa de sua intemporalidade, é considerado prestigioso porque adiantado. – Roland Barthes.

Isto foi o que aconteceu a poesia: a essência poética desceu até a essência infantil. É o caso Minou Drouet: poetas que permanecem imaturos produzindo poemas a leitores (outros poetas) também imaturos, sendo os primeiros chamados gênios (TODOS QUEREM SER RIMBAUD!), visto que seus poemas são metáforas bem elaboradas, cujo o alicerce é um dicionário de palavras mal-compreendidas, no fundo da carne não tendo osso nem sangue. Poetas que confundem espontaneidade com inspiração, i.e., poesia irracional com poesia surreal e etecéteras; será que até poetas jogam dados? E vejam, estes poetas reúnem-se em grupos e se nomeiam nas mais variadas classificações, (ou será revistas, grupos de discussão, rodas de chopp? Desejam viver ou reviver tempos mortos?). E, no entanto, todo o nome dado a uma ideologia compartilhada é a nomeação de um sofisma – aqui pode-se dizer ser possível criar algo do nada. Crianças brincando de cirandinha vamos todos cirandar.

A poesia Minou Drouet é um caso epidêmico, alastra-se como vírus e adoece a muitos, no dizer de Barthes: Minou Drouet assumi todo o mito poético e todo o mito infantil de nossa época. A causa da doença? Inteligência elevada e emoção subdesenvolvida. Serve para estes poetas a frase de Cocteau: Todas as crianças de nove anos são gênios salvo Minou Drouet.

Nota:

Como na página de economia doméstica dos nossos jornais femininos, o importante é lidar com objetos literários cuja forma, função e preço nos sejam perfeitamente conhecidos antes de os comprarmos, e que neles nada desoriente: pois não há nenhum perigo em decretar estranha a poesia de Minou Drouet, se lhe reconhece, desde o início, a qualidade de poesia. A Literatura, no entanto, só começa perante o indizível, face á percepção de um algures estranho à própria linguagem que o procura. É esta dúvida criadora, esta morte fecunda, que a nossa sociedade condena na sua boa Literatura, e que ela exorciza na má. Proclamar alto e bom som que o Romance deve ser romance, a Poesia poesia, e o Teatro teatro, é instaurar uma tautologia estéril, semelhante à das leis denominativas que regem, no Código Civil, a propriedade dos Bens: tudo concorre para a grande obra burguesa que consiste em reduzir enfim o ser a um ter, o objeto a uma coisa. – Roland Barthes.

A Poesia Pessoal

A poesia pessoal terminou seu tempo de malabarismos relativos e contorções contingentes. Retomemos o fio indestrutível da poesia impessoal bruscamente interrompido desde o nascimento do filósofo fracassado de Ferney, desde o aborto do grande Voltaire. – Lautréamont

poeta egoísta, faz do ego seu poema, quantas palavras vazias, aprende com os Poetas que o ego é um sofisma, aprenda a ouvir o som do mundo, aprenda a ser o outro, esqueça quantos eus há na sua alma, entenda o propósito do Verbo: deixar-de-ser para o outro ser. Ah! Já não basta o Romantismo? Eis o que anúncio: A poesia impessoal, sem nome, sem rosto, apenas a palavra dentro da palavra incapaz de falar palavra, centro e circunferência no tempo! Aqui está o sentimento que Eliot descreveu como “o que realiza o gênio da linguagem” *; pois o gênio não está no que sabe usar a linguagem, mas naquele que se torna o mais alto grau da linguagem.

* FRYE, Northrop, T.S. Eliot, ed. Imago, 1998, Rio de Janeiro, RJ, págs. 41.

E...

O bom poeta, sábio e feliz, considerará o que escrevi, o mau poeta, tolo e infeliz, me ignorará, entretanto, inteligente é aquele que duvidar do que eu disse.

Sábio é Percy Shelley ao dizer que

A poesia é o registro dos melhores e dos mais felizes momentos das melhores e mais felizes mentes.

Mas como escreveu Lautréamont:

Os poetas contemporâneos abusaram de sua inteligência.

Por fim, vale lembrar o que disse Nietzsche:

De todo o escrito só me grada aquilo que uma pessoa escreveu com o seu sangue. Escreve com sangue e aprenderás que o sangue é espirito.

Link: http://www.cronopios.com.br/site/ensaios.asp?id=3841

Miguel Piñero no Portal Literal

2009-02-02T22:22:00.002-03:00

Amigos, no Portal Literal uma singela publicação para divulgar e fazer jus ao grande poeta nova-iorquino Miguel Piñero, poeta contemporâneo da geração beat e conhecedor dos beatniks.

Link: http://www.portalliteral.com.br/artigos/miguel-pinero-biografia-de-um-dos-maiores-poetas-da-geracao-beat-e-poemas

p.s.: À direita um marcador Poemas de Miguel Piñero.

A ordem alternativa das coisas

2009-01-31T18:40:00.003-03:00

Amigos, está publicado na revista Cronópios o ensaio crítico que escrevi sobre o livro ensaios radioativos do escritor Márcio-André, é com muita felicidade que digo: um dos poucos livros que mexeram com minha cabeça. Aproveitem, leiam o ensaio e vislumbrem a visão deste poeta-profeta!

Link: http://www.cronopios.com.br/site/critica.asp?id=3787

Filosofia da Poética I & II - Resenha do Livro "Sangue da Palavra"

2009-01-20T19:12:00.011-03:00

Amigos leitores, 2 resenhas sobre o livro "Sangue da Palavra" do escritor Marlos Degani no Portal Literal: Filosofia da Poética I ( http://www.portalliteral.com.br/artigos/filosofia-da-poetica-parte-i-ensaio-ilustrativo )
&
Filosofia da Poética II - O Sangue de Degani (http://www.portalliteral.com.br/artigos/filosofia-da-poetica-ii-o-sangue-de-degani ). Vale a pena! A todos abraços!

Caetano Veloso X Alexei Bueno - notas sobre a polêmica da vez

2009-01-18T21:42:00.010-03:00

Leandro Jardim

Duas ou três notas preliminares: é muito bom ver que ainda pode haver polêmica¹ no mundo da poesia, em especial quando pode questionar os cânones. Melhor ainda que ela possa ser estampada na contracapa do caderno de cultura de um dos jornais mais importantes do país. Apesar de algum conteúdo jornalístico, este texto se pretende mais pessoal e opinativo.

Para quem está conhecendo o assunto agora, primeiro aos fatos:

Fato 1

O livro "Uma história da poesia brasileira" (G. Emarkoff, 2007) de Alexei Bueno dá um tratamento claramente crítico e irônico ao movimento concretista brasileiro. Essa semana, conforme relatou a coluna Gente Boa d'O Globo de terça-feira, tal passagem foi atacada pelo compositor tropicalista. "Caetano Veloso, em seu blog 'Obra em progresso’, saiu em defesa dos poetas concretistas criticados por Alexei Bueno no livro 'A² história de poesia brasileira'. 'É simplesmente abominável', diz Caetano. 'Já na introdução embirrei com o português desse poeta respeitado e erudito. Parece coisa ruim.'"

Fato 2

A mesma nota do jornal dá direito de resposta a Alexei, que diz "O Caetano sempre foi uma espécie de aliado desses concretistas num esquema uma-mão-lava-a-outra. Eles lhe davam certa aura erudita - da qual ele nunca precisou - e recebiam em troca certa aura popular. Crítica não se faz embirrando com tal ou tal coisa, mas com acuidade e análise. O que não entendi mesmo é o 'Parece coisa ruim'. Será alguma coisa de Candomblé?". Estabelecida a divergência, uma interessante reportagem de Leonardo Lichote na contracapa de sexta-feira do mesmo caderno do jornal prova que a polêmica reverberou. Além de nova voz aos envolvidos, a matéria traz a opinião de outros integrantes da classe, como os poetas Ferreira Gullar, Eucanaã Ferraz e Décio Pignatari (um dos fundadores do movimento concretista), além do também Editor Sérgio Cohn, só gente de primeiríssima.

***

Tendo em vista que eu li (e recomendo³) todas as 433 páginas do referido livro do Alexei com muito gosto, e que sou fã de Caetano Veloso (seguramente uma das pessoas mais importantes - e incríveis - da música popular brasileira de todos os tempos, e meu cantor favorito), não é de admirar que a polêmica tenha me causado enorme excitação e a necessidade de me manifestar.

À ela: minha opinião é que ambos tem parcela de razão e são astutos polemistas. A passagem que comenta os concretistas no livro "Uma história..." realmente comete um daqueles deliciosos pecados. Ao criticar (com fundamentos) o movimento concretista abusando do sarcasmo, Alexei oferece ótimo entretenimento ao leitor, mas não reconhece o devido respeito conquistado pelos concretistas tanto na academia nacional quanto internacionalmente (uma das principais marcas que o Brasil deixou na arte mundial). Caetano percebeu isso e, como se sente diretamente envolvido (o que não deveria), não gostou da ofensa e quis defender o movimento que apoiou (e apóia). Isso sobre o tal fato 1. A réplica do Alexei, porém, também foi alvo de comentários na matéria de sexta-feira. Como ficou claro, é bem notória a diferença de princípios entre a tropicália e os concretos, convergindo apenas na postura de vanguarda. Mas é natural que artistas contemporâneos, mesmo que de estéticas distintas, se apóiem mutuamente na promoção de suas obras e idéias. Normalmente nesses casos (embora nem sempre, é preciso frisar) há verdade (é possível - e louvável - admirar algo diferente do que se faz) e há igualmente troca de interesses (artistas unem-se para auto-promoção conjunta desde sempre). Isso só é problema se feito com falsidade, por puro oportunismo. O que não é o caso dos concretos, dada a importância que o próprio Augusto de Campos tem no estudo da canção brasileira, em que pese o basilar Balanço da Bossa, de sua autoria.

Do embrólio, ficam a necessidade e o sabor das provocaçãoes e pensamentos críticos.

_______________________________________________________________
1 - Em tempo: Ainda que de forma indireta - prática e intesionalmente - é possível interpretar a atitude do Alexei por uma lado positivo: ela ataca uma certa bandeira branca intelectual existente no mundo atual da poesia e - de certa forma - no âmbito artístico geral. Claro que ele não é o primeiro, nem o único, arrisco dizer que (felizmente) já é um movimento crescente, mas o fato (que acredito) é que tanto a evolução quanto a divulgação da nossa literatura ficam prejudicadas quando os autores adotam uma posutra de relativismo total, onde tudo é válido e pertinente: "sempre haverá um nicho específico, quem sou eu pra criticar". A partir de agora corro o risco de confunfir o leitor, mas prossigo. E isso até é verdade, o mundo atual comporta espaço pra qualquer vertente que exista ou venha a surgir. Mas, se perdemos a capacidade de dizer o que não gostamos, o que nos parece ruim, fraco ou falso, se não apontarmos a roupa do rei nu, estamos cometendo a omissão. E aí qualquer praga (para usar um termo do meu blog) se desenvolve.

2 - O erro no título do livro descrito na reportagem tem seu peso. Ao escrever "A história" (e não "Uma história", como é o título correto) omite-se a postura autoconsciente a respeito da parcialidade do conteúdo do livro, que Alexei deixa bem clara.

3 - O poeta Eucanaã Ferraz, que admiro e respeito, discorda de mim, opinando que o livro "não tem importância alguma

Elaine Pauvolid - poemas

2009-01-18T15:29:00.012-03:00

Verônica

Lavada em vertigem,
na varanda, da fuligem,
não de altura pouca,
perto da fé repousa.

No hábito, olhos além da porta,
a verônica acena,
levando a alma trêmula
a agradecer a Ele
a besta a tombar na areia,
ao som dos motores em Guadalquivir,
marulhada dos leques em Granada,
dor da Virgem, touro morto.
Ave, Sevilha,
peço-lhe em prece aflita
que essas águas
dos meus erros me lavem.

Espadas

Meus livros são espadas exangues
imaculadas enquanto não lidos.
As espadas querem abrir-te.
Habitue-se, amigo.
Habite-me.

Pequenas Mortes

O cheiro que nem sempre é perfume
o sexo que não tem volta
a vulva que liberta e goza
o mercado fechado
a sua ânsia
e Deus ao lado.

Por que faço poemas

Não se faz poesia por aplauso,
não se faz poesia para o êxito,
não se faz poesia para o prêmio em dinheiro.
Ao menos eu
faço poesia para ouvir o silêncio
e sua voz cristalina lá no fundo
dizendo-me: faça poemas por mim.

Aquieta...

Quereria ser sua puta,
sentar no seu colo
sem cerimônia nenhuma,
senão a delas.
E beijar seu pescoço,
rindo à toa, ir pro quarto
contigo no fim da festa.
E ficar o dia inteiro
de pernas abertas
posando pra você,
minha arte quieta.

Tudo que é melhor se torna pior dez segundos
depois.
Basta que seja consumido,
digerido com pressa e avidez.
é assim que são tratadas as pessoas fast
food:
as mulheres de plástico e os homens de
. metal.

Elaine Pauvolid, é escritora e psicóloga, tendo resenhas publicadas em j0rnais como O Globo, Jornal do Brasil e Jornal do Commercio. Os poemas acima integram o livro Leão Lírico (edição da autora) lançado em 2008.
Elaine também edita a revista Aliás, revista eletrônica de cultura : http://www.aliasrevista.net/

Resenha do Livro "Todas as Vozes Cantam" no Portal Literal

2009-01-16T15:03:00.013-03:00

Amigos leitores, é com prazer que lhes informo que está publicado no site Portal Literal a resenha que escrevi sobre o livro "Todas as Vozes Cantam " do escritor Leandro Jardim, visitem, e comentem.

Link:

(http://portalliteral.terra.com.br/artigos/a-beleza-a-simplicidade-o-refinamento-instrumentos-de-um-poeta)

A Palavra da Poesia

2009-01-11T19:09:00.008-03:00

"Que fizeste das palavras?
Que contas darás tu dessas vogaisde um azul tão apaziguado? /E das consoantes, que lhes dirás,ardendo entre o fulgor das laranjas e o sol dos cavalos?/Que lhes dirás, quando te perguntarem pelas minúsculas sementes que te confiaram?"
Eugênio de Andrade

Ivan Pessoa*

.......Com o passar dos anos, a filosofia e a ciência parecem envaidecer aqueles espíritos, os mais arrogantes, dando a impressão que muitos dos problemas desta vida, são passíveis de resoluções, basta um olhar objetivo sobre o drama. Não que à filosofia, bem como à ciência, se assemelhe à arte da taumaturgia, não lhes cabe o poder da cura, tão cara aos místicos e curandeiros, mas a parcimônia das análises, os experimentos, parece dotar a ambos, filósofos e cientistas, da fortuna dos que falam o suficiente, apontando a verdade, o que lhes dá a autoridade dos especialistas. A palavra de filósofos e cientistas, para os não iniciados, é como que outro idioma, em que o excesso de jargões técnicos, expressões habituais, decodifica os respectivos problemas da realidade. Filósofos e cientistas falam muito, são do reino humano, aqueles que mais fazem uso da palavra. Feliz daquele que com pouca palavra, diz muito, é a tal arte da precisão, do laconismo, bem mais presente no universo mágico da arte e do misticismo, portanto, no âmbito do sagrado, que todo o arranjo disjuntivo do pensamento, que para se fazer entender, precisa de extensos parágrafos, hipóteses, teorias, fórmulas, precedidas por tantas outras equações.

.....Onde o pensamento não consegue mais identificar, nem mesmo imprimir o reinado de sua lógica, é que se dá o acontecimento da arte e da poesia, onde a palavra, sacrificada pela cotidianidade dos chavões científicos e filosóficos, é re-intencionada, re-adquire seu sentido original, com efeito, só as experiências poéticas dizem da realidade, a realidade propriamente.

.....Para os mais românticos como eu e Octavio Paz, graças à poesia, a linguagem recuperaria seu estado original. Compreendo que os signos, as palavras, têm anterioridade e existência própria, não estando presas aos homens numa relação de subserviência, mas os homens, presos às palavras mensurando objetivamente a Terra, correm o risco de tão somente transmiti-las, comunicá-las, portanto, enfraquecendo a potencialidade de cada uma. Contra este risco, o poeta é solicitado. Guardião do segredo sabe que lá onde o homem se acotovela para calcular os fenômenos da Terra, onde o pensamento se esforça mais soberano, lá mesmo surgem as dúvidas, as incertezas, novamente em silêncio é que vem o poeta, este protetor do inefável, daquilo que não pode ser dito, junto deste, nos vem à porta, Fernando Pessoa, em délfica inscrição: "Cega, a Ciência a inútil gleba lavra. Louca, a Fé vive o sonho do seu culto. Um novo deus é só uma palavra. Não procures nem creias: Tudo é oculto."

....O que diferencia o poeta, do cientista e do filósofo, é que, diferentemente dos dois últimos, que são partícipes do momento em que o pensamento se distancia do mundo, porque conceitua seus respectivos fenômenos, o poeta tem o poder mágico de se tornar aquilo de que fala, de modo que, seus olhos não vêem a estranheza do objeto, mas vê na coisa, um ponto de encontro consigo mesmo. Do maldito francês Tristan Corbiére, vem a comprovação: " – Um sapo! – Por que esse pavor, perto do teu fiel soldado? Ei-lo é um poeta tosquiado, Um rouxinol da lama... – Horror!/ - Horror por que? Olha-o; escondeu/ em sua toca o olhar ardente/ e foi-se: frio, indiferente. Boa noite: - Esse sapo sou eu." Se Corbiére é o sapo, todo poeta sustém no olhar, o excesso dos paradoxos, a condição do ser humano que vive à flor da pele os ditames desse jogo entre vida e morte, luz e sombra, tempo e eternidade.

- Deixai de lado os sapos de Corbiére, prefira os grilos metafísicos de William Blake, diz-me em silêncio minha consciência: "Num grão de areia ver um mundo/ Na flor silvestre a celeste amplidão/ Segura o infinito em sua mão/ E a eternidade num segundo.".

....Assemelhando-se ao criador, em todo e em nenhum lugar, o poeta cria com suas mãos, labora seu engenho, anulando a distância com o objeto pretendido, saltando o intervalo entre o corpo e a natureza, o real e o imaginário. "Converte-te no bambu que desejas pintar", eis o conselho de um mestre-zen a um jovem artista.

.....Um dia o poeta romântico inglês Coleridge, dormitou logo após uma dose de ópio, antecedida por uma leitura ocasional sobre o imperador mongol Kubla Khan e seu palácio Xanadu. Durante o sonho, o poeta visualizou obnubilado, o palácio, o que lhe custou logo após o cochilo, um dos poemas mais importantes desse período: "Em Xanadu mandou Kubla Khan construir, uma importante mansão para o prazer, Ali onde o Alfa corria, o rio sagrado, Por cavernas de tamanho desmedido." Em seu silêncio crepuscular, o que faz com que os poetas digam muito com poucas palavras, Jorge Luis Borges em sua obra: Outras Inquisições, imaginava que a alma de Kubla Khan teria se unido à alma de Coleridge, ocasionando o poema, o devaneio.

....Nesta vida, em que nem sequer pedimos para nascer, enquanto outros, nem nascem para viver, cada poeta se esforça para dizer o que deve ser dito, logrando o êxito da precisão. Neste lusco-fusco em que mal se vê as coisas ao derredor, só nos resta a poesia, entretanto, longe de buscar as mãos assoberbadas dos que curam, prefiro o silêncio dos que dizem muito, ou quase nada. Com Huidobro encerro aquilo que minhas palavras não puderam expressar, o receio de falar muito e não dizer nada, tão comum na arte de pretensos filósofos e na fuga de falsos cientistas : "Por que cantais a rosa, ó Poetas? Fazei-a florescer no poema; /Somente para nós/Vivem todas as coisas debaixo do Sol. /O poeta é um pequeno Deus.".

Ivan Pessoa é graduado em Filosofia pela Universidade Federal do Maranhão com romance no prelo:
O horizonte imaginário. (www.osonetista.blogspot.com)

Farias Brito Contra o Tempo

2009-01-03T13:04:00.004-03:00

Paulo Avelino

O Tempo é crime (o crime é o salto para o nada). E luto contra ele. E para lutar contra ele, eu o procuro.

Meu nome é Raimundo de Farias Brito (ocupo lugar no espaço). Nasci num ponto do Tempo batizado de 24 de julho de 1862, num ponto do espaço denominado São Benedito, província do Ceará, Império do Brazil. Morrerei noutro (o Tempo existe?).

O Tempo é crime(noso). Matou minha esposa, matou meu filho mais velho no primeiro dia em que disse papai, enterrou mil e quatro pessoas de malária num dia e numa cidade em que eu estava em 1878 (eu não era uma).

Devorador de tudo em minha volta, procuro por ele. Sou sertanejo no Nordeste, fujo de secas, minha mãe lava roupas, meu pai vende batatas. Formo-me em Direito, falta de opção em (Tempo) 1884. Sou promotor no Fim-do-Mundo, secretário em Fortaleza, professor em Belém, professor no Rio, no Pedro II. (Não tenho assessor de relações públicas, a FLIP não me convida, não escrevo livros sobre Cabul – este espaço existe?). O Tempo avança (será mesmo?) Chegamos a 1914. Já escrevi volumes sobre A Finalidade do Mundo, A Verdade como Regra das Ações, A Base Física do Espírito. Chegou a vez do Tempo. Eu o procuro. Ele pode existir ou não. Pergunto aos antigos (é a segunda parte de meu livro).

Kant existe (pensa, logo existe). Schopenhauer existe. E Fichte. Schelling. E Berkeley e Hume, e Condillac e Haeckel, Tobias Barreto e Bergson. Tomo este último pela mão na minha busca.

Emanuel Kant se perguntou o que podemos conhecer. E (bobagem de alemão) mudou o nome de uma palavra. Para todos, Estética é o estudo do belo. Para os alemães, é o estudo das sensações (sthésis). Temos duas, básicas: o Espaço e o Tempo. Só percebemos as coisas assim. Assim, Tempo e Espaço são absolutamente reais, como forma de percepção das coisas dentro de cada um. Fora, Kant não diz nada. O Tempo – meu inimigo – existe.

Erro, diz Bergson. (Grande, grande da virada dos mil e novecentos, um Derrida que se fazia entender). O Espaço é homogêneo (o espaço independe das coisas – estas não têm extensão). O Tempo, não. Olha para teu relógio, o ponteiro quase no doze, o menor no quinze, o de segundos Deus-sabe-onde. E isso é tudo. Fecha teus olhos. Abre. Os ponteiros mudaram. Procura a posição anterior (não existe). Só existe a atual. E depois outra atual. E outra. O que junta todas essas posições? Só a tua mente. (O Tempo é abstração). O Tempo – meu amigo – inexiste.

Encontrei o Tempo. E não. (Filósofo caboclo, falo português. E grego, latim, inglês, francês alemão e italiano. E pitada de sânscrito). Dizer que algo não existe é exorcizá-lo, não livrar-se dele.

Continuo a escrever. Até hoje. Até que os brasileiros se conheçam e no processo me conheçam, um brasileiro que pensou e pensa. Lembre-se, no meu livro O Mundo Interior de 1914 descobri que o Tempo, este Tudo, inexiste. E não.

Bibliografia:

FARIAS BRITO, Raimundo de. O Mundo Interior. Brasília: Senado Federal, 2006. 448p. 1ª ed., 1914. (Edições do Senado Federal, vol. 52)
_________________. A Verdade como Regra das Ações. Brasília: Senado Federal, 2006. 1ª ed., 1905. 156p. (Edições do Senado Federal, vol. 51)
_________________. A Base Física do Espírito. Brasília: Senado Federal, 2006. 1ª ed., 1912. 334p. (Edições do Senado Federal, vol. 53)

Paulo Avelino não se chama Mukhtar Al-Hamid, não sabe onde diabos fica Kandahar e por isso não se acha em livraria nenhuma. Nasceu dos galhos e ramas derrubadas de ilustre árvore genealógica – pelo menos é que dizia sua avó. E o pequeno Paulo concordava, para não levar as rasteiras, rabos-de-arraia, pesco-tapas e tapas-telefone que a velhinha aplicava a quem discordasse (a velhinha era fogo). Acha que brasileiros não são inferiores a ninguém – o que já indica que muitos acham. Já leu as letrinhas micro-miúdas de duas colunas das notas de rodapé do Declínio e Queda do Império Romano de Thomas Edward Gibbon – responsável por quatro graus de miopia no seu olho direito. Tem a grande mancha e arrependimento indelével na vida de ter ido à Disney World – e vive berrando como atenuante que foi forçado, levado pelos outros e com financiamento alheio. Uma Comissão da ONU vai examinar o caso.

Cronópio, Fama & Esperança (Fábula)

2008-12-17T15:20:00.004-03:00

Dedicado a Júlio Cortázar

Um cronópio, um fama e uma esperança estão sentados na beira da calçada em frente a um cemitério fumando e conversando.
O cronópio diz: _ Tive um sonho estranho, sonhei que era um homem e enterrava um cronópio. O fama dá uma tragada no fumo, olha para o cronópio e fala: _ Eu também tive um sonho parecido, sonhei que era um fama e enterrava um homem.
O esperança, que é o coveiro do cemitério, joga longe seu cigarro e conclui o dialógo: _ Sonhei que era uma esperança que enterrava um cronópio e um fama na mesma cova.

A cerva de Ricardo Reis

2008-12-11T21:58:00.012-03:00

À meus amigos

Meu Psiquiatra há muito proibiu-me de beber, ele disse-me: Anderson se beber, ficarás alucinado! O doutor estava certo no seu juizo. Embora procure seguir o conselho, procuro também contrariar a receita.

Na sexta-fera, 5 de Dezembro, à convite, fui ao lançamento de um livro na Rua do Mercado, Centro, no restaurante 1881, lá encontrei os amigos Lucas Magdiel (na foto o rapaz com rosto de aparência indiana) e Paulo Avelino (de boné). Sentamos próximos a uma mesa - veja na foto, o quanto a mesa está distante e nós em torno dela -, durante 120 mn. conversamos assuntos não-lineares, mas onde se pode afirmar que uma conversa segue um padrão de discurso perfeito? Enquanto discutiamos, eu bebia café, apesar desta bebida causar-me certas tremedeiras espamódicas, é ela meu elixir, claro, acompanhada de um cigarro. Aguardava a chegada do amigo Ricardo Marques (na foto de óculos), após sua chegada, a bebida mudou de forma, textura e cor, veio uma Antártica, o rumo da conversa seguia seus conteúdos não-lineares que a tornavam agradável, mas a medida que eu bebia a cerveja como se fosse água, percebi que eu ficava tonto e meu humor mudava, falava mais e mais rápido, embora procurasse me conter, centrando-me na conversa, eu estava disperso, tonto, procurando manter-me, e as coisas não iam bem... desci para ir ao toalhete, descobri que Paulo também se dirigia para lá, mas meus pés tropeçavam , meu corpo pesava, e minha cabeça rodava, minha voz grogue declarava meu estado a todos com quem encontrava, fui ao toalhete na companhia do amigo Paulo, disse a ele que minhas mãos sujas não seriam de boa ajuda. No toalhete, enquanto abria o zíper da calça para mijar, vi diante dos meus olhos um poema de Ricardo Reis: "Sábio é o que se contenta com o espetáculo do mundo /E ao beber nem recorda/ Que já bebeu na vida/ Pra quem tudo é novo"... Entusiasmado com o poema, perguntei a Paulo se me permitia ler para ele, o amigo consentiu de bom grado, e eu li enquanto mijava no mictório, terminado a performace poética ao som de rajadas de ácido úrico, voltamos a nossa mesa. Concordo com Paulo, o poema estava plenamente adequado a minha condição. Devo dizer algo que soará novamente estranho, há quem diga ser minha obsessão, eu creio ser um sinal místico de uma vida em graça, sabe o poema de Ricardo Reis ele é o 13º poema de Odes - Livro Primeiro. Minutos mais tarde, após Paulo e Lucas despedirem-se e cada um seguir seu retorno para casa, tive que aguardar Ricardo para pagarmos a conta, nada barata, nos despedimos dos amigos que estavam no evento e partirmos rumo a Niterói, meu amigo teve que ficar próximo de mim, pois meus pés acompanhavam a gravidade e meu estômago anunciava o retorno imediato de alimentos pelo esôfago. Nas barcas relembravamos os amigos... Em Niterói, Ricardo e eu fomos ao Cantareira, bebemos mais cerveja no bar do argentino, Ricardo contou-me que o argentino é ex espião da CIA, senti-me cercado de espiões, o argentino investigava-me com os olhos, mas eu desviava os olhos para as mulheres a nossa esquerda, uma delas, de cabelos pretos escorridos e brilhosos fitou-me longamente, consequência... Pagamos a conta, esta era barata, e nos dirigimos ao DCE da Uff, contaram-nos dias antes que ali ocorria um evento de poesia, verificamos, minha opinião a respeito do evento: ?!?! Eu permanecia bêbado, ou menos, como vou lembrar?, não duramos 10 mn. no local, saimos às pressas, houve entre mim e Ricardo uma decisão unânime: voltar para casa era necessário, mas antes precisavamos ir a rua São João visitar umas putas. Muito antes de chegarmos a São João, Ricardo diz: Anderson preciso dar uma mijada. O amigo, que se diz ser um lobo à noite, mijou num poste onde há anos disse mijar como forma de marcar seu território, minha vó sempre me aconselhou a não contradizer, vale lembrar que era lua cheia. Próximo a rua São João, vemos dois homens convidando uma pt mulata a um programa. Na S. João, belas pts exibiam seus quadris ao lado de travestis, um mendigo cantava músicas do Cartola, eu e Ricardo, nos deliciavamos naquela paisagem, entretanto, vencido pelo cansaço tive que abandonar a S. João para ir pegar um ônibus. Na rodoviária nos despedimos, não peguei ônibus, peguei uma van rançosa cheirando a vômito na companhia de outros bêbados, do resto não me lembro.

Bichos estranhos vão a outras terras

2008-12-07T00:45:00.007-03:00

Amigos, meus bichos estão um pouco sumidos não acham, é, de fato eles estão fugindo e se espalhando pelo mundo virtual e outros mundos a fora, tanto que agora 3 dos bichos que mais gosto, Gloeb, Dabie-Dabie, e toda a população de Jhungols e Flopers, encontraram um lugar muito agradável para ficar... eles agora estão na Aliás, revista eletrônica de cultura da poeta Elaine Pauvolid... eles estão se divertindo por lá e eu estou com muita saudade. Visitem-nos!

http://www.aliasrevista.net/

p.s: Seção Contos!

A técnica do escritor em treze teses

2008-11-22T20:34:00.003-03:00

I. Quem tem a intenção de passar à redação de uma obra mais extensa procure seu bem-estar e permita-se, depois da tarefa concluída, tudo o que não prejudica a continuação.

II. Fale do realizado, se quiser; contudo, durante o decorrer do trabalho, não leia nada dele para outros. Toda satisfação que você proporciona através disso bloqueia seu ritmo. Com a observância desse regime, o crescente desejo de comunicação acaba tornando-se motor do acabamento.

III. Nas circunstâncias de trabalho, procure escapar à mediania do cotidiano. Meia tranqüilidade, acompanhada de ruídos ínsipidos, degrada. Em contrapartida, o acompanhamento de um estudo musical ou de uma confusão de vozes pode tornar-se tão significativo para o trabalho quanto a perceptível quietude da noite. Se esta aguça o ouvido interior, aquele se torna a pedra de toque de uma dicção cuja própria plenitude sepulta em si os ruídos excêntricos.

IV. Evite utensílios quaisquer. A pedante fixação a certos papéis, penas, tintas, é de utilidade. Não luxo, mas abundância desses utensílios é indispensável.

V. Não deixe nenhum pensamento passar incógnito e mantenha seu caderno de notas tão rigorosamente quanto autoridade constítuida mantém o registro de estrangeiros.

VI. Torne sua pena esquiva à inspiração, e ela atrairá com a força do imã. Quanto mais refletidamente você retarda a redação de uma idéia que ocorre, mais maduramente desdobrada ela se oferecerá a você. A fala conquista o pensamento, mas a escrita o domina.

VII. Jamais deixe de escrever porque nada mais lhe ocorre. É um mandamento da honra literária só interromper quando um prazo (uma refeição, um encontro marcado) deve ser observado ou a obra está terminada.

VIII. Preencha a suspensão da inspiração passando a limpo o realizado. Com isso a intuição despertará.

IX. Nulla dies sine línea - mas talvez semanas.

X. Nunca considere como perfeita uma obra sobre a qual não se sentou uma vez desde a noite até o dia claro.

XI. Não escreva a conclusão da obra no local de trabalho habitual. Nele você não encontraria a coragem para isso.

XII. Graus de composição: pensamento - estilo - escrita. O sentido de passar a limpo é que, em sua fixação, a atenção diz respeito somente à caligrafia. O pensamento mata a inspiração, o estilo acorrenta o pensamento, a escrita remunera o estilo.

XII. A obra é a máscara mortuária da concepção.

Walter Benjamin
- Obras Escolhidas, Rua de mão única, ed. brasiliense, São Paulo, SP, 3 ª edição , 2000.

O óbvio que ulula

2008-11-14T20:12:00.005-03:00

Amigos, está publicado na Revista Cronópios a entrevista que fiz com o escritor, ator e editor Victor Paes, foi um dos trabalhos mais estimulantes que fiz, uma entrevista muito interessante, e gostaria muito que vocês lessem! O Endereço é: http://cronopios.com.br/site/artigos.asp?id=3648

Abraços!

A mesa

2008-10-22T18:02:00.006-03:00

Sentamos à mesa 13 eu e Elaine, na mesa 14 ( espelho somado de 13 + 1 = ) Márcio, Karina, Leandro e Paulo Avelino. O que eu estranhava era aquele número 13 e outro ao lado agindo como reflexo quase místico, numa oposição angular de 45 ° como o outro vértice do trângulo isosceles num plano alquimico. Eu, que sou curioso em alquimia e cabala, ficava a meditar a razão daqueles números a minha frente, ou melhor, sob meu rosto, indicando-me algo. Este dia, era meu aniversário, fazia 28 anos e os nós desta linha que percorre minhas mãos se desenlaçava nos números. Números? Sim. Não sou fã do filme n° 23, mas durante a semana que antecedia o dia da lua, o n° 13 se revelava em todos os lugares para o qual voltava meus olhos; alucinação? Se, acaso for um estranho estado de loucura presente que súbitamente me arrebata os sentidos como a morte anunciando sua vinda a seu escolhido, eu confesso que temi áquele símbolo por dias, e pouco dormi. No dia 18 cheguei no bar e esperei ansiosamente meus amigos, distraidamente escolhi a mesa 13, ao sentar notei o número e me apavorei, já não poderia mudar ele estava ali e me queria; coisa de filme? Quem sabe. Aos poucos foram chegando todos, nos reunimos em torno dela e do seu reflexo e conversamos por muitas horas. Contei a história aos meus amigos, nem todos ficaram surpresos, pois poderia ser um devaneio, se estivesse algum mistico ali, certamente passariamos as horas seguintes discutindo o significado espiritual deste número. Bem, foi uma noite agrádavel, não posso negar, porque deleitei-me nos sorrisos, na bebida, no cigarro, na cachaça, nos livros que recebi, e em tudo que se pode ver na mesa. Nos despedimos... Segui viagem para casa... na manhã seguinte descobri pela boca de um alquimico que o 13 simboliza os olhos capazes de ver o oculto - o espelho isósceles, então meus olhos reconheceram que a poesia tão buscada no meu intimo é o desvelamento do desconhecido. Agora o mistério da palavra me comove ao Ein Soph, que se oculta nos ângulos da realidade tão imagem e sem carne.

A Beleza, a simplicidade, o refinamento... instrumentos de um poeta - Diário de um leitor

2008-09-14T21:59:00.002-03:00

Data 12/05/08

Ás vezes a simplicidade oculta contextualizações mais complexas que as divagações do olhar podem oferecer, Shakespeare era simples em seus diálogos, entretanto, tais diálogos obscureciam uma forma complexa de pensamento sobre a natureza humana, de certo modo a simplicidade da escrita de certos poetas me assusta, não pelo modo, mas pela forma, que por sua construção me encanta por carregar em si um poder de sensibilidade entusiástica, embora as vezes melancólica, lembro-me de Manuel Bandeira com suas palavras ondulando em minha alma como a música de Bach, em certos tempos a confissão mais profunda e verdadeira que de St. Agostinho na clareza dos sentimentos eleva-me como o violino, o que então traz a vida Fernando Pessoa, ou a batalha de dois verões: o poeta x o poeta (ele mesmo), liberta a estrutura real e abstrata do cerne do ser do poeta, o que choca, o que encanta, o que permanece.

Data 16/05/08

Estou sem voz, sinto uma náusea, um engasgo... estou lendo "todas as vozes cantam" de Leandro Jardim, a náusea provém do fato de que o poeta quebra-me, me desarmoniza, com sua subjetividade, linhas de confronto entre o anseio (como possibilidade) e o real (como ato) do Belo poético, há uma inquietação na sua ‘voz’...
interpreto a inquietação do poeta como a manifestação de um existencialismo sartriano transposto para o elevado poético, ou seja, o poeta busca a poesia como a realização da precedência do existir(a manifestação do indivíduo e sua liberdade e logo seu ser) ao essencial (o suposto ‘metafísico’).
A inquietação, fonte de angústia, foco melancólico, é em Leandro um ponto de assimetria entre ele e um outro; a assimetria em matemática é uma quebra de imagem entre os elementos representantes da simetria a+ b= c, o que seria a + b= e, embora havendo a mesma relação somática, o resultado é o contraste com o primeiro teorema, uma matriz tem potencialidades assimétricas extraordinárias, portanto, a assimetria seria um ponto de origem de ruptura de Leandro com a imagem (ou teorema canônico) do mundo, a partir de si como ser assimétrico recriando-se como poeta que absorve o mundo e o transforma nas relações semânticas internas de construção e elaboração do sujeito poético e seu objeto (o poema).

Data 20/05/08

Estive lendo hoje "Joaninhas de Copacabana" , me debrucei sobre a página e imaginei o poema, lembrei-me de que em minha vida vi poucas joaninhas, lembro que as que vi tinham uma pigmentação vermelha, ou alaranjada, com pequenas células escuras espalhadas pelas asinhas muito semelhante a pequenos morangos. o poeta transmite essa beleza singela e natural numa paisagem urbana, contrastando dois aspectos ( símbolos) para criar um cenário melancólico encantador.

Data 06/06/08

Procuro uma palavra para definir o poeta e sua poesia, mas sinto uma expressão ausente na minha própria voz, é que fico a contemplar sua forma e a forma me contamina, um vírus que dilacera meus sentidos, no fim de cada poema um imenso vazio se acomoda no meu espirito, a razão: fome pelo lirismo assustador na sua singeleza e a presença de uma dúvida continua e fluente, de que algo, uma alma – a do poeta, e sua intenção/intuição pura e autêntica está velado na claridade do poema; quem é o poema de Leandro? a incógnita perdura e me incomoda.

Data 08/06/08

Estou sentindo a dor deste poeta nas suas partituras, estou ouvindo seu lamento mais profundo e orgânico, as vezes apiedo-me dele, mas esta sua angustia não é a dele, creio que seja a minha, creio que escuto nele o meu lamento e tenho piedade... de mim.

13:02 hs

Algo de Belo a dizer

"Quero a poesia
por querer
algo de belo a dizer.
Algo de belo porque
não me bastam castelos,
palavras,
nem só o perfeito é o que quero.
Me toca o que é vivo.
Quero a poesia
do sublime e do humano em convívio.
Algo a dizer é o que espero.
Não desperdiço os sentidos,
palavras,
nem me alimenta o que é vago.
Me embala o que sinto.
Vago pela poesia
porque é mina do belo e garimpo."

O Belo que impulsiona o movimento da alma romântica, retorno cíclico do platonismo, é a razão substancial da poesia de Leandro, m as o poeta desmetafisica o Belo e o encarna na forma do homem (urbanóide em caos psíquico), o belo converte-se no sentimento, mas este não é a mensagem central do poeta, antes ele declara : "algo a dizer é o que espero", e porque ele isto diz? Trata-se de uma critica a poesia contemporânea que cada vez torna-se mais vaga de conteúdo significativo não oferecendo nada ao leitor e ao homem, mas apenas uma poesia vazia, vazia e cada vez mais vazia,... A declaração do poeta não apenas é uma confissão apaixonada, mas, sobretudo, a demonstração da verdadeira razão poética "algo a dizer", sendo esta sua paixão, entendo que a razão do seu incômodo mais intimo seja a falta que percorre a artéria poética atual.

Dia 12/06/08

O urbano me choca, o fluir de fractais na avenida Rio Branco, as luzes espalhadas em milhares de rostos, uma cortina de fumaça de cigarro e monóxido de carbono, o som do mar nos pneus de carros atritando-se com o chão negro da avenida, eu a buscar uma imagem conciliatória entre mim e o mundo, os pés chocando-se com o frio da terra e o corpo a mover-se no calor do ar, a principio estranhei o mundo de caos e torres de ferro, mas depois fui me apaixonando e percebendo que era ali, aqui, o meu lugar de vida e poesia, foi assim que me senti ao relembrar as frases do poeta: "Sou filho mesmo dessa urbanidade./ Fruto, solo e adubo./ A desaceleração reveladora me abre por olhos novos./ E é a filha da correria./ Minha natureza é a natureza que é minha". não posso negar a cidade no meu corpo, na minha alma, hoje, a poesia dos que nascem na cidade, ou emigraram para ela, deve ser ela, sei que não deveria afirmar como um dogma ou uma ideologia, e nem se trata de tal ponto, mas antes dizer que a cidade é o organismo vivo onde existe o homem e absorve-la e a converter na meditação do poema é entranhar-se no coração que a transforma e a mantêm viva, e antes sustentar-se no seu corpo. aos que dizem uma poesia saudosista do interior, ou que se contrasta com a cidade (algo que me lembra Drummond) deixo meu lamento, exalto os que ousam ser a cidade e dela fazer sua natureza, foi assim com Rimbaud e com Roberto Piva.

30/06/08

Será o poema um diálogo de vozes, a voz do poeta com a voz do mundo e a voz do leitor? Leandro não afirma, sugere apenas, ou melhor, insinua tal idéia no poema Alheio, diz: " E o que era antes, se não pensamentos resultantes de uma vida de diálogos?" No poema anterior Trilogia: Palavra, Poeta, Poesia, o autor separa como um método, conceito, ao mesmo tempo que um objetivo, ironizando o estado da atual poesia, o ato poético e suas inter-relações constitutivas do poema, assim: "Palavra... me diga alguma coisa/ Poema... não me chegue tão embaçado/ Poeta ... não subestime o significado." Porém, Jardim, não somente critica a poesia contemporânea, ele apresenta um outro caminho através de seus poemas que se aproximam da voz do leitor, ele apresenta a simplicidade da voz e a polissemia dos sentidos que não se esgotam no refinamento da palavra, ele torna o poema um mero dizer.

"Poesia é o pigarro na garganta da alma.
Poesia é a liberdade a que me agarro quando falta calma.
Poesia é minha carta de amor e minha arma.
Minha poesia se arma de paixão e trauma.
Pensamento é caminho, é labirinto, é moinho de vento.
E o quanto varia em paz e tormento angustia.
Ora sento triste, ora sinto que um dia.
E me invento sozinho pra fazer poesia." ( Por uma vida com Rimas - Leandro Jardim).

No poema O Letrista Novo, o poeta diz: "o que faço não é poesia, pois tem melodia, harmonia e compasso". Mergulhando nestas três palavras associo-as ao poema Trilogia: Palavra, Poeta, Poesia e concluo antecipadamente que a melodia esta para a palavra, a harmonia para a poesia e o compasso para o poeta, assim o poema é uma composição musical refinada em que o tom de voz do poeta afina-se aos ouvidos do anti-natural (o urbano) onde está seu leitor, buscando a letra simples, leve como pluma, que quede bem aos sentidos, refinada e polissêmica, dotada de uma beleza melódica.

O livro Todas as vozes cantam é um belo arranjo musical, porque tantas melodias se encontram que encanta os ouvidos e os olhos, e na minha opinião de leitor este é um livro que vale a pena ser lido, pois é em si um livro gostoso, suave, não esgota a inteligência do leitor, apresenta-nos a que veio à palavra, isto é, o que ela tem a dizer, é um livro que diz e somente, e é de uma beleza singela encantadora, quem se arriscar não estará se arriscando estará acertando na escolha.

Bibliografia:

Jardim, Leandro, Todas as vozes cantam, ed. 7 Letras, Rio de Janeiro, RJ, 2008.

Miguel Piñero (1946-1988) - Biografia

2008-08-31T19:44:00.012-03:00

Miguel Piñero nasceu em Gurabo, Porto Rico em 1946, foi dramaturgo, ator, poeta e co-fundador do Nuyorican Poets Cafe, - um lugar onde, até hoje, realiza-se saraus, com apresentações teatrais, jazz latino, hip-hop e leituras de contos, um evento sem fins lucrativos destinado somente ao propósito da arte. Os pais de Miguel imigraram para Nova Iorque no inicio dos anos 50 quando ele tinha 4 anos. Miguel, como muitos porto-riquenhos daquela época, teve de viver face a face com a miséria. Seu pai abandonou a família em 1954 e sua mãe foi forçada a mudar-se para um porão longe do bem-estar americano de vida. Quando ele tinha 11 anos começou a roubar e foi detido, e enviado para o Centro de Detenção Juvenil no Bronx. Lá, Miguel conheceu uma gangue chamada "The Dragons". Dos 13 aos 14 anos, Miguel viveu nas ruas. Antes de completar 20 anos já era um viciado em drogas e um criminoso temido.

Em 1972, aos 25 anos, Miguel foi encarcerado em Sing Sing, Nova Iorque, uma prisão para criminosos de segundo grau. Na prisão ele escreveu sua peça "Olhos Curtos / Short Eyes" durante o curso de redação da cadeia. "Short Eyes", é uma peça que conta a vida e as relações de amor e morte dos prisioneiros numa cadeia estadual, a peça é um modelo, por exemplo, do seriado americano OZ. Em 1974, a peça foi apresentada no Riverside Church em Manhattan. O empresário e diretor teatral Joseph Papp viu a peça e ficou tão impressionado que patrocinou "Short Eyes" para a Broadway. "Short Eyes" recebeu seis Tony Awards, e ganhou o prêmio dos Círculos de Críticos de Nova Iorque e um Obie Award como a "melhor peça do ano". A peça foi um sucesso na Europa. Ela lançou o nome de Miguel à fama literária. "Short Eyes" finalmente foi publicada pela editora Hill & Yang.

Uma vez fora da prisão, Miguel continuou escrevendo e fez participações em alguns filmes. Em 1970, Miguel funda o Nuyorican (New York – Puerto Rican) Poets Cafe com um grupo de artistas, entre eles Miguel Algarian que tronou-se um dos seus melhores amigos.
Em 1977, "Short Eyes" é convertido num filme dramático dirgido por Robert M. Jr.. No filme, Miguel fez o papel de "Go-Go", um preso. Miguel, apesar do sucesso, continuou vivendo uma vida dupla. Por um lado, ele foi um escritor talentoso que descreveu o mal da sociedade e de outro continuou sendo um viciado em drogas e bissexual. Ele envolve-se numa relação amorosa com o dramaturgo Reinaldo Rovod.

Miguel escreveu "Miami Vice" (T.V.- 1984) , e editou "Nuyorican Poetry: Antology of Puerto Rican Words and Feelings" com Miguel Algarin, além de outras peças de teatro e roteiros de cinema.

Miguel Piñero morreu no dia 16 de Junho de 1988 na Cidade Nova Iorque de cirrose. As cinzas do seu corpo foram lançadas na Lower East Side de Manhattan.

Em 2001, a vida de Miguel Piñero foi retratada numa produção de Hollywood "Piñero", dirigido por Leon Ichaso, no papel de Miguel, atuou o ator Benjamin Bratt, com excelente perfeição, aponto de ter feito acreditar que ele, Benjamin, era Miguel em pessoa.

Aqui fica nossa homenagem a este poeta desconhecido ainda em nosso país, que no momento apenas preza pela geração beat devido a alguns poetas brasileiros que divulgaram este grupo e movimento. Num contraste e posição permissiva, adotamos o jeito nuyoricano de Piñero de poetizar, uma continuidade da voz de Whitman a quem teve filhotes na voz de Miguel, Bukowski, e Allen Guinsberg.

Neste blog há quatro poemas do autor traduzidos, junto com os textos na língua original inglesa: Matar, Matar, Matar., Nariz de Cocaína – Rosto Ácido, O livro de Gênesis segundo São Miguelito, e Procurando a Causa, estes poemas foram traduzidos em parceria com o amigo Ricardo Marques.

A você Miguel, nosso agradecimento por sua vida e poesia e que inspire outros...

NOTA: Na foto que se vê um grupo reunido trata-se dos membros do grupo beat de poesia que movimentou a cultura norte-americana, embora devesse citar nomes, os quais nesta foto são conhecidos como Allen Guinsberg, o barbudo de óculos no centro, chamo a atenção para um rosto que aparece deitado no colo de um rapaz que olha diretamente para o fotógrafo, enquanto ele está com os olhos fechados como que dormindo, este rosto deitado com barbas por fazer com um cabelo black, é Miguel Piñero.

p.s.: clicando no título vai-se direto a página com os poemas do autor.

. Agradecimentos especiais ao amigo Ricardo Marques

Matar, Matar, Matar - de Miguel Piñero

2008-08-26T16:48:00.007-03:00

Despedido semana passada cara estava louco. Eu não quero dizer nervoso
Ou puto eu estava louco. Eu quis agarrar o chefe
E o encarregado pelos seus pescoços vermelhos e matar, matar, matar.

Então eu pulei no elevador e esbarrei com meu
Assistente social que me disse que ele estava me tirando
Da lista porque eu estava trabalhando, e que vocês pessoas
acham que podem escapar em pune de tudo. Eu queria
acabar com ele pela sua gravata de U$ 50,00, e matar, matar, matar.

Então eu “cruzei a grama” com outros e o homem
Me deu um ticket e disse que aquilo era para servir de exemplo
Para os outros 60. Eu olhei para o distintivo dele e quis matar, matar, matar.
Mas eu olhei para a arma dele também

Então eu perdi o expresso e peguei o local, e fui pra casa de mansinho passando por Mikey o verdureiro. Tony o Cara da loja de bebidas, o numberman* , e Louie o agiota,
E todos os outros eternos coletores de contas os quais eu apenas quis
Matar, matar, matar.

Eu esbarrei com o Rev. Willy, o reverendo que me disse
Que a caixa dos pobres era para colocarmos dinheiro e não para tirar
Como eu fiz no domingo, então falando como se eu fosse um homem rico
Agindo como se eu fosse um homem pobre. Eu encontrei Mr. Goldman, o cara do serviço social que disse que eu não estava subdesenvolvido o suficiente, ou culturalmente privado o bastante para ser colocado nos projetos, e alem disso eu estava trabalhando, e
Eu não era carente. Eu queria pegá-lo e suas
intermináveis pastas legais e matar, matar, matar.

Então eu enfiei a chave na porta e pisei na
merda de Blackie o cachorro, e limpei na fralda do Júnior
E a fralda já estava cheia de merda. Então enquanto
Relaxava disse a Gloria toda a merda pela qual havia passado
E ela disse que eu estava falando merda, eu disse que não estava falando merda, ela disse que eu não era merda, eu disse que eu não queria ouvir merda nenhuma, ela disse que eu ainda não era
merda...

Então a peguei pela porra do pescoço e atirei o rabo dela
Pela mesa da cozinha e ela saiu voando pela mesinha da sala e
Sobre o resto da mobília ainda não paga e pousando sobre a cama muito usada
E eu pulei no ar com um grito de guerra de um guerreiro Apache
e eu matei, matei, matei...
Todos os meus problemas.

KILL, KILL, KILL, - by Miguel Piñero

Fired last week man was I mad. I don't mean angryor pissed off I was mad. I wanted to grab the bossand the foreman by their red necks, and kill, kill, kill.

So I jumped on the elevator and bumped into mycase worker who said that he was taking me offthe rolls 'cause I was working, and that you peoplethink you can get away with anything. I wanted tosnag him by his $50.00 mod tie, and kill, kill, kill.

So I crossed at the green with 60 others and the mangave me a ticket and said that was to serve as an exampleto the 60 others. I looked at his badge and wanted to kill, kill, kill,but I looked at his gun too.

So I missed the express and took the local, sneakedhome passing Mikey the groceryman, Tony theliquorman, the numberman, and Louie the loansharkman,and all the other eternal bill collecting men who I just wantedto kill, kill, kill.

I ran into Rev Willy the preacherman who told methat the poor box was to put in and not take outlike I did Sunday, so talking like as if I was a rich man,acting like I was a poor man. I ran into Mr. Goldmanthe social workerman, who said I was not under-developed enough, or culturally deprived enoughto get into the projects, and besides I was working, andI wasn't on welfare. I wanted to take him and hisnever ending legal folders and kill, kill, kill.

So I busted the key in the door and stepped intoBlackie's dog shit, and wiped it off with Junior'sbaby diaper and that was full of baby shit. So whilerelaxing I told Gloria of all the shit I had been throughand she said I was full of shit, I said I wasn'tbullshitting, she said that I wasn't shit, I said that Ididn't want to hear no shit, she said that I still wasn'tshit . . .

So I grabbed her by her fucking neck and threw herass across the kitchen table and she went flying overthe living room table and over the rest of the unpaidover priced furniture landing on the over worked bed,and I jumped in the air with the scream of an Apachiwarrior's cry of battle and I kill, kill, killed . . .All my troubles away.

* numberman, refere-se aos ex-prisioneiros que como Miguel Piñero que era ex-preso são vistos pela sociedade americana apenas como ainda presos.

Tradução de Ricardo Marques & Anderson Fonseca

Filosofia da Poética (Ensaio Ilustrativo)

2008-08-08T14:22:00.009-03:00

Parte II

“que reduza o poeta e o alfabeto
à mais singela expressão fluida.
Algo como o sábio desprezo pelas calorias,
quando os que são afins se unem por completo.”
_ NaCl do poema de Marlos Degani.

A Terceira Lâmina

1ª Sentença: O Poema preexiste (num espaço-tempo abstrato) e é descoberto, existe (independente), e coexiste (simultaneidade a outros poemas) num universo oculto e atemporal. – Esta sentença está comentada na Parte I do ensaio.

2ª Sentença: O Poema busca seu/o poeta.

3ª Sentença: O Poema quando encontra seu/o poeta conjuga-se a ele (ato de verticalidade poética, exemplo teosófico: A encarnação do Verbo divino, A emanação das dez sefirots (esferas divinas) nos mundos inferiores.)

Sobre a 2ª Sentença:

2008-08-08T14:19:00.003-03:00

Crendo-se que o poema pré- (existe) num espaço-tempo abstrato, e sendo talvez, a sua existência abstrata, uma existência mental, visto ser a mente (self) uma forma essencialmente abstrata desprovida de tempo, espaço e matéria, há a possibilidade mínima, mas considerável de ser sua existência mental membro da mente de Deus, ou da Acrópole Poética, -(algo equivalente ao Holos pitagórico do Universo Matemático, onde, numa região exterior ao nosso universo habitariam os teoremas matemáticos e a Teoria dos Conjuntos de G. Cantor),- um lugar onde flutuam os poemas, é de se crer que o poema tenha vontade de revelação.
Um dos atributos teológicos da natureza de Deus e´ a revelação, supõem alguns teólogos agnósticos, que Deus criou o Mundo e o homem pelo desejo de revelar-se. Assim, a revelação do Ser Supremo era a razão suficiente para a Criação do cosmos. Atribui-se, portanto, esta necessidade ao poema. Habitando um universo oculto “inacessível” ao intelecto humano, apenas a vontade de revelar-se é a razão suficiente do poema emanar na direção do ser humano.
A revelação do poema, ao qual ocorre na inspiração, deve-se a vontade intrínseca, mas não se afirma consciente, do poema manifestar-se, ou “inclinar-se” a alma do poeta. No entanto, há outro atributo inerente ao conceito de vontade revelativa do poema: a escolha do poeta motivada por uma aptidão do poeta à natureza do poema. Embora na Parte I tenhamos dito que o poema como onda de probabilidade vem-a-ser real pela contemplação do poeta, o que abre espaço para pensar que o poeta “decide” o poema, é preciso relembrar que o poema é descoberto. Deste modo, creio que, o poema não é escolhido, mas ele escolhe o poeta por uma aptidão anímica do poeta à forma de sua existência, ou seja, o poema inclina-se ao poeta, por perceber de algum modo, e este modo desconheço, que o poeta é apto para manifestá-lo. Diria então, que há entre os dois, o poema e o poeta, um vínculo metafísico causado pelo próprio estado (forma) de alma do poeta. O que significa que , o poema agarra aquele poeta preparado para recebe-lo. Logo, o poema e o poeta, são seres que se recepcionam, o último escolhido pelo primeiro por uma aptidão metafísica.

2008-08-08T14:16:00.002-03:00

Pode-se dizer que o poema está vivo? Seria muita pretensão afirmá-lo, prefiro comparar o poema a um vírus benigno, um organismo que encontra seu hospedeiro ideal, dentro do qual vai se reproduzir, contaminar e evoluir-se beneficiando o corpo do poeta.
O Poema está em busca do poeta e vice-versa, o anseio ameniza-se na contemplação do rosto no espelho, a imagem se desprende e direciona-se aquele rosto que a observa e o encontro de duas faces equivalentes anula a imagem no espelho e o corpo do contemplador desaparece, apenas existe um ser almágama de sua união com a imagem ( metáfora do ideos platônico) em si mesmo – símbolo de uma lenda alquímica em que um mago ao retirar sua imagem do espelho desaparece, quiçá seja ele, Fausto ou Paracelso.
O Poema, poeta, está a sua procura. Entre milhares de formas poéticas, há milhares de poemas adequados ao poeta, por estar ele apto a recebe-los. Por isto, o tempo torna-se um bom amigo e o desejo de encontrar o poema, uma força gravitacional de atração do poema a alma do poeta.
Certa vez, decidi caminhar para meditar um poema, era 17 de julho, há muito que desejava escrever um poema sobre guerra, após um tempo de meditação surtiu-me a mente a palavra Stalingrado, um insigth, a principio não entendi porque aquela palavra batia-me a cabeça, mas aceitei. Nesse dia, pesquisei sobre a Batalha de Stalingrado e descobri que aquele dia, 17 de julho, era a data de inicio da Batalha de Stalingrado, não sei afirmar se a palavra saltou do inconsciente à consciência, ou se fui inspirado, uma certeza apenas tocava-me o coração: o poema encontrou-me. Teorema: a idéia do poema carrega sua forma (ideos) – redundância platônica.

Sobre a 3ª Sentença

2008-08-08T14:07:00.007-03:00

Entre as quatro lâminas que figuram em Cabala Spiegel der Kunst und Natur de Steffan Michelspacher publicadas em Ausburgo em 1616, a mandala acima é chamada a terceira lâmina, cujo título é: O Meio : A conjunção., por representar um dos processos de desenvolvimento do alquimista.
O alquimista, de olhos vendados, está em busca do conhecimento dos processos que se dão no interior da substância terrestre. “Ele procura agarrar a essência interna desse conhecimento, procurando trazer à luz aquilo que se encontra internamente, sendo representado em sua busca da fugaz sabedoria pela perseguição a um coelho que se esconde na terra, no sopé da montanha cósmica” _ Adam Mclean*. O resultado dessa busca, após o alquimista passar pelo processo de trabalho das doze substâncias que correspondem aos doze signos do zodíaco relacionando-as as setes forças planetárias existentes no interior da Terra, é, a conjunção entre o Espirito e a Matéria (no Templo sob a terra) no ser do alquimista. A razão desta mandala é somente para representar a busca do poeta pelo poema e o efeito desta busca na manifestação vertical do poema sobre o poeta.

2008-08-08T14:02:00.004-03:00

O poema substancialmente espiritual está “suspenso” sobra a cabeça do poeta. O poeta em sua ansiosa busca pelo poema provoca neste um movimento de maré em direção ao poeta apto para recebê-lo; o poema, então, “desce” devido a gravidade do poeta e se manifesta, é o que chamamos de verticalidade poética, o poema que existe na vertical, “acima” do poeta, inclina-se à alma do poeta para revelar-se. Este ato é similar a Encarnação do Logos divino, quando a Eternidade desceu e tornou-se finita e mortal. Portanto, o poema, encarna-se no poeta, isto significa algo mais que uma alegoria, o poema une-se ao poeta organicamente para ser um só em, uma co-identidade metafísica.
Após a conjugação do poema com o poeta, este, transcende-se no que se diz: exaltação. A exaltação do poeta é o mesmo que a ressurreição do Cristo, o mesmo que o renascer da Fênix, quando a Natureza é renovada pelo fogo (I.N.R.I.- Igne Natura Renovatur Integra ).

Bibliografia

* Mclean, Adam, A Mandala Alquimica, ed. Cultrix , São Paulo, SP, 1997.

Filosofia da Poética (Ensaio Ilustrativo)

2008-08-03T19:46:00.003-03:00

Parte I

À M. Degani

Borges, no livro Sete Noites, disse: “Quando escrevo alguma coisa tenho a sensação de que isso preexiste. Parto de um principio geral; conheço mais ou menos o começo e o fim; depois é que vou descobrindo as partes intermediárias; mas nem assim tenho a sensação de que as invento, de que elas necessitam de meu arbítrio; as coisas já se encontram ali. Mas estão ali escondidas e meu dever de poeta é descobri-las”. Há muito que alguns matemáticos defendem a idéia de que a Matemática é uma descoberta, e não uma invenção, assim disse, certa vez, o matemático A. K. Dewdeney. Porém, o que há entre este pensamento sobre a Matemática e a poesia, segundo a afirmação “quase religiosa” de Borges? Se se pensar que ambos são uma descoberta do pensamento em conjunto com os sentidos, é deveras afirmar em principio que ambos preexistem ao ser nous (o intelecto), mesmo que haja dúvidas sobre esta afirmação conceitual e de fé, é preciso considerar que para o matemático e para o poeta que defendem tal idéia, suas concepções geram em torno de uma crença platônica tomada como pano de fundo de uma visão central que move suas paixões e mentes. No entanto, a razão deste ensaio não está em torno da Matemática, mas da Poesia, por isto aqui, logo descarta-se o pensamento lógico e cientifico fundamentado nas linhas paralelas do tempo e do espaço, para voltar-se apenas as letras que “emanam” no tempo e espaço. Vamos partir de um Teorema “imaginário”: o Poema preexiste e é descoberto pelo poeta. O Teorema desde seu postulado apresenta problemas inerentes a sua construção e defesa. Um dos primeiros problemas a se considerar é : quando o poema preexiste – “quando”, não somente limita-se a tempo e local (o termo local aborda o sentido da mecânica clássica, quando há uma correspondência entre o local como referência do movimento de um objeto no espaço e o tempo deste movimento relativo a este espaço referente) como quânticamente – aqui aplica-se o conceito quântico de não-localidade, o qual considero melhor; Neste conceito o poema existe simultaneamente em todo e qualquer espaço-tempo nos multiuniversos do Universo, ou seja, o poema flutua como uma onda de probabilidade no tempo-espaço. A onda-de-probabilidade é uma onda de abstrata existência, isto é, concebe-a como uma existência imaterial – para não dizer fictícia, mas a imaterialidade da onda por sua abstração fenômenica, significa que ela está no tempo-espaço como fora dele (de modo oculto). Paul Davies, escreve: “Não podemos conhecer o comportamento preciso mas apenas uma coleção de comportamentos prováveis. O movimento de um electron através do espaço não é, pois uma questão bem-definida mas é como uma extensão da probabilidade, com os trajetos disponíveis e possíveis jorrando a maneira de um fluido. Em 1924, o príncipe Louis de Broglie sugeriu que o comportamento dos electrons era, na verdade, análogo ao de um fluido: especificamente ele propôs que os trajetos possíveis se espalhavam na forma de uma onda. Além do mais, a onda que estamos a discutir não é uma onda de qualquer espécie de substância ou material, mas uma onda de probabilidade”. Estando em diversos espaços-tempos abstratos como ondas espalhadas num lago, o principio de Heisenberg propõem a probabilidade de uma onda saltar do campo abstrato para o campo objetivo da matéria. Assim, dir-se-ia, que o poema como onda de probabilidade encontra-se numa realidade imaginária. Esta realidade fora do espaço e do tempo objetivo da dialética materialista somente é tocada pela mente de um contemplador.

2008-08-03T19:11:00.002-03:00

Arthur Rimbaud sentenciou: "é preciso ser vidente, se fazer vidente". A vidência é o abrir os olhos da mente para vislumbrar ou iluminar-se na contemplação desta realidade não-local que é o poema que penetra toda a existência (ser no devir). Mas para a física quântica o ato do contemplador (observador) assim define-se: ele colapsa as ondas de probabilidade que existem de uma maneira sobrepostas umas as outras como uma pilha de sanduíches, a sobreposição das ondas significa que elas existem em diferentes dimensões que se cortam perpendicularmente de modo que numa linha de onda há milhares de outras espremidas, o observador, portanto as colapsa quando as contempla conscientemente numa única onda, o colapso “transporta” a onda do espaço-tempo abstrato para a realidade objetiva, ela torna-se um momento físico. O poema como uma onda de probabilidade coexiste com outros modelos de poemas nesta realidade atemporal, mosaicos de uma estrutura maior que somente toma forma a partir dos olhos do contemplador que no ato de contemplar estas formas ondulantes as colapsa numa única forma dotada de beleza e conteúdo. Este conceito-modelo do poema como onda leva-me a imaginar que o poema está oculto num universo-extra a minha realidade, mas de algum modo ele sinaliza sua presença por uma emanação sutil que se dirige a minha alma que a percepta e despertada traz do âmago sua forma pela consciência imediata de sua existência. No entanto, um outro problema apresenta-se a este modelo, a percepção imediata do poema pelo contemplador não significa que o poema há de se manifestar inteiramente ao poeta, mas creia-se que pela existência de outros poemas espremidos na sua “sombra” é possível conceber que o poema contemplado encontra-se em “falta”, isto é, o poema presente na objetividade do papel e da mente do poeta é somente o espectro mais próximo do corpo que ele representa, este corpo, aqui é, os outros poemas coexistentes a ele, o poema, pois, está como um simulacro dos outros poemas ocultos na sua forma objetiva e que ele por si só não alcança o Belo plenamente.

2008-08-03T19:09:00.002-03:00

Logo, o princípio de incerteza de Heisenberg até ao poema aplica-se de maneira adequada e elegante, ao sugerir que o poeta nunca estará certo de que sua perspectiva da completude do poema é verdadeira, mas que sua visão limita-se a um aspecto momentâneo da contemplação imediata e epifânica do poema. Torna-se interessante aceitar o conceito de obra aberta ao poema quando este pode ser completado por outros poemas gerados no curso da história por outros poetas que de algum modo perceberam diferentes realidades deste mesmo poema perene, – aqui um pensamento borgeano infiltra-se como um rato: todos os poemas coexistem na grande Biblioteca de Babel, – e um outro pensamento infiltra-se, quiçá, Platão: todos os poemas simulam o mesmo e verdadeiro poema, – em seguida, surge um conciliador, o Físico, que diz: o poema é “o holograma de uma sombra”., – este Físico é Degani. O poema-holograma indica-nos ser ele a projeção de uma realidade ulterior ao seio de sua própria existência, ele está nas imediações de um universo maior e Perfeito, e sua visão restringe-se a uma aparência, um traço vago duma imensa dimensão, quiçá infinita, ou a partícula do Aleph, – a compreensão do traço sugere a forma imanente; o holograma: a imitação equivalente de uma realidade, a sombra da Sombra (A Biblioteca de Babel). Mais além: o holograma na sua natureza compara-se à realidade simulada, neste ponto, conclui-se que qualquer percepção surgida a partir do holograma é equivalente ao objeto verdadeiro, porém, não quer dizer que o holograma não exista, melhor afirmar que o holograma está entre o ser e o nada no estado de potência. O poema-holograma corresponde, então, ao poema como onda de probabilidade na razão de ambos existirem numa realidade abstrata, que encontra-se entre a concreção de sua substância e o niilismo.

2008-08-03T19:08:00.007-03:00

O poema como onda de probabilidade abre dois conceitos teóricos da mecânica quântica, aplicáveis ao seu modelo: 1º - Como já dito acima: o poema preexiste num universo perene, oculto à realidade física – o espaço abstrato onde flutua, este espaço pode ser mental, quem sabe a mente de Deus, ou uma essência sutil, segundo os teósofos. 2º- O poema tanto é uma descoberta como uma criação, para este conceito remete-se a Interpretação de Copenhaga: Segundo ela, a realidade é criada a partir da participação do observador na decisão do momento de um electron, isto é, a existência de uma partícula como onda de probabilidade é rompida quando um observador a toca com sua consciência por meio dos olhos. Logo, conforme a Interpretação de Copenhaga, a realidade é uma criação do observador, visto que a natureza na sua essência comporta-se abstratamente, a realidade, é pois, um salto do espaço abstrato para o nosso espaço de 4-Dimensões, onde o Tempo é a essência da matéria. Mas entenda-se a criação como o limitar do ser abstrato a compreensão do nosso corpo: um ato de submeter uma realidade à outra. Ao poema, ser descoberto é saber que ele está num lugar inacessível, ao qual temos acesso somente pela contemplação; A Criação: No ínfimo instante em que o poema é contemplado, o ato de o perceber altera sua natureza original submetendo-o a alma limítrofe do poeta. O poeta – unindo-se o criar e o descobrir – desvenda o poema. William Blake, disse: “Se as portas da percepção se desvelassem, cada coisa apareceria ao homem como é, infinita”. O Poema manifesta-se ao poeta como a revelação de um deus a um profeta. A presença imediata do poema como um feixe de luz instantânea a “rasgar” os olhos do poeta, provoca na sua alma a sensação divina e erótica de estar vendo o Infinito, – o ato de contemplar o poema é um ato de desvendamento do véu poético quando o conhecimento humano alcança o intelecto divino onde habita as letras que constituem a bela poesia.

Baseado no livro Sangue da Palavra de Marlos Degani, amigo e poeta - a quem o ensaio é dedicado.

Bibliografia:

BORGES, Jorge Luis, Sete Noites, ed. Max Limonad, São Paulo, SP, 1983.
DAVIES, Paul, Outros Mundos, edições 70, Lisboa, Portugal,1970,.
DEGANI, Marlos, Sangue da Palavra, ed. Desmaio Públiko, Rio de Janeiro, RJ, 2008.

Germina

2008-07-31T20:54:00.013-03:00

Caros leitores,
anúncio a todos com imenso prazer que 11 poemas de minha autoria foram publicados
na revista de literatura Germina, façam suas visitas e se deliciem com os poemas.
(Basta clikar no título para ir direto à página)

Convidados do Exílio

2008-07-26T19:16:00.004-03:00

Prezados leitores,

Os Escritos do Exílio está sendo presenteado com a presença de 16 escritores convidados, cito-os: Marlos Degani, Maurício Chamarelli, Victor Paes, Luís Maffei, Márcio-André, Roberto Bozzetti, Thiago Ponce, Jessé Castilho, Karinna Gulias, Joyce Rodrigues, Beatriz Bajo, Leandro Jardim, Carol Marossi, Lucas Nicolato, Morena Cambará e Pedro Maciel. Cada um dos convidados apresentam suas características e sua maneira de entender e trabalhar a poesia. A todos os convidados estou muito grato pelo envio de seus materiais e por ter colaborado com este blog que se dedica apenas a literatura, em especial agradeço a Joyce Rodrigues que muito me ajudou na seleção dos textos e na análise para compor os pequenos comentários sobre os poetas, a ela dedico esta publicação rica e agrádavel.

Muito Obrigado!

Anderson Fonseca

Marlos Degani

2008-07-26T18:54:00.009-03:00

Comentário: Marlos Degani nos agraciou com estes dois poemas inéditos que manifestam com clareza e beleza a sua poesia rica nos gestos das imagens e da rima, além da riqueza metafórica e do seu pensamento sobre a poesia que ele revela no poema "Algo em Mim". Degani trata do poeta com a poesia como um ato fracassado, ao sugerir que a poesia esta sempre em falta para o poeta, ou seja, por mais que alcance palavras, que busque as palavras ainda muitas estarão em falta na linha do poema, o que me lembra um pensamento de Borges quando disse que o poema preexiste, se o poema preexiste antes do tempo e antes do homem, o poeta alcança esta região num respirar deste mundo platônico talvez, mas sempre eterno, no entanto, embora alcance-a o tempo rouba-lhe as formas poéticas e então seu anseio é voraz...

ALGO EM MIM

Será o poema, enfim,
o que vagueia nômade,
sem sombra e sem nome
por dentro e fora de mim,

bem camuflado entre a matéria
— viajante silencioso, esmo,
ligeiro e que até para mim mesmo
esconde a sua identidade secreta?

Será ele o agente que desbrava
minhas vísceras, meu alfabeto
e por meio desta forma alinhava
o meu ser e sina por completo,

tecendo uma longa colcha de retalhos
com meus versos fatalmente fracassados,
para que depois eu morra asfixiado
nesta mortalha sem nunca tê-lo achado?

Será ele, sutil, o que insiste em travar
longas batalhas às bordas da madrugada
entre o papel branco e a provável palavra
que nunca estará, de fato, bem colocada,

pois decerto haverá uma outra agendada
nestas hostes que são sibilinas e fantasmas,
donas de um tempo, das horas enfeitiçadas
quando se cai do cavalo e ele na gargalhada?

Será ele que lacera, que blasfema... O poema
é que leciona em minh’alma e, eterno, me algema?

IMPASSE

Mesmo depois de tantos fracassos
postos em mil versos obtusos, fechados
em gritos que lancei para dentro do peito,
que ainda ecoam teimosos e rarefeitos,

reverberados num vazio que acoplaria oceanos,
um buraco negro faminto das tuas curvas brancas
que nenhum ouro ou pele acalma ou amansa
este verdadeiro e escuro ocaso da esperança.

Como posso viver o próximo instante,
mover-me aos desafios que o dia apresenta
se apenas trafego entre as grutas errantes
a conjurar pelo teu beijo que me sustenta?

Como enfrentar esta noite cheia de lua
se não tenho a qualquer coisa que é tua
mas que aborta a visão de um gozo infinito
e censura o meu sonho quando o decreta proibido?

Como faço para desta morte profunda despertar,
se somente tua boca é a que carrega (leve a levitar
um mel que jamais provei mas que quero provar)
todo o fogo da minha alma e o oxigênio do meu ar?

Marlos Degani é autor do livro Sangue da Palavra, livro que concorre este ano ao prêmio Jabuti de Literatura, é membro do grupo de poesia Desmaio Públiko em Nova Iguaçu, Rio de Janeiro.

Maurício Chamarelli Gutierrez

2008-07-26T17:56:00.009-03:00

Comentário: Maurício Chamarelli volta-se no tempo, no tempo ósculo de sua alma, recolhe-se no amâgo e nos deslumbra com um sentimento vasto de atmosfera onde o corpo e a voz batalham na linha das palavras o anseio de torna-se tão concreta e tão sútil quanto o fogo e a pedra, é uma voz nova que surge e desde já enriquece nossos campos, suas metáforas belas e simples discutem simbolos primevos e míticos numa linguagem confessional reflexiva e por vezes lamentosa, mas que ainda sim rompe a cadeia do instante mais presente para invadir o inacessível.

**********

Três fábulas

A primeira

A vida inteira atrás de si e à sua frente. Tantas eras depois e antes dos seus passos, singelos, a singrar o longe do tempo.
Agora aquele corpo inerte, aquele menos possível, marco pontual da finitude.
Enveredando pelo último labirinto, derradeiro imenso labirinto da morte, pequeno como um ataúde que se lança ao mar.

Depois das guerras, quando a ferida do mundo foi exposta, a terra não quis mais abrigar seus filhos.
Os homens, a mando dos sacerdotes, alagaram os descansos. E todos os mortos passaram a abraçar o mar.

Assim desde sempre. Para sempre assim. Do outro lado daquele imenso azul uma outra ilha, tão maior do que esta, se revelava hospitaleira e abrigava, espaço de reanimar, aqueles corpos que o sal da terra tornava quedos. Era assim. Haveria de ser assim. Fora assim com todos os seus antepassados, voltaria a ser assim com ela.
Era o que dizia seu avô. Ao que o pai, com um aceno claro e um ruído gutural, confirmava: tudo o que morre o mar acolhe.

Mas ainda não fora sua vez.
A peste que assolava a vila – seria anúncio ou castigo? – levara, tão jovem, o consorte.
O colo inchado, o desconsolo do tempo, dois meses de espera até que a balança voltasse ao equilíbrio no mercado da vida. Paga-se caro.

A vontade, a vontade de lançar, de lançar-se.
Pra nem dizer de quem semeou espera e colheu solidão, nem dizer na areia o vento apagando os rastros. Nem da certeza, a pior, de coagular. Seria, melhor talvez, seria jogar-se. Ao mar engolir-se enquanto é tempo, fel na boca enquanto há paladar. Sal. Na ferida, enquanto há. Antes que o limo do esquecimento parasite a última embarcação, talvez fosse, talvez fosse um soluço a desdizer, revoltoso, o mando do tempo. E unir, profanamente, dois corpos, já quase três, em núpcias de sereia.

Já todos a dizer esperas, formalidades de viúva a quem o amor pouco conheceu.
Dias. E noites. Isolamento e um jejum, interminável, sobre a areia. Vento frio de nada trazer; o sol e mais sol secando nas costas o orvalho. E mais orvalho.

E nada a preparar o corpo.
As intempéries acabariam por lhe levar o filho.

Mas não. E o vento, que nada anunciava, deu de trazer. Estava ali. De repente, ali. Estava, retornado, o caixão há pouco lançado ao mar. Nenhum caixão jamais retornara. Haveria de ter renunciado às ilhas além do azul e às suas promessas. Mas... sim? Como? Nenhum caixão jamais voltara. Aquele não, estaria vivo? E ela mesma, ela, sentenciara o fim. Horas de bruços sobre o corpo gélido. O que diriam, o que diriam, talvez, o pai? O avô?

Não lhe restituiriam jamais o que perdia naqueles instantes na praia.
Já os dias jogados ao horizonte, o silêncio, a barriga pesando.
Os olhos, os olhos sem descanso, dardejando obsessivamente o caixão. O peito de rebentar terrores. Mas conteve-se.

Um momento, tirou os olhos de sua atadura fixa. Mirou o mar que acolhia o sol e lhe devolvera o marido. Imprestável.

Quatorze lavouras atrás de si, o corpo dando notícia da colheita mais sutil que se aproximava. Nasceria nela um filho da incerteza.

Jamais lhe restituiriam, quando a última nesga de sol havia abandonado por completo o céu, um derradeiro olhar na caixa de madeira largada na praia.
Poderia já chamar o pai o avô os sacerdotes. Poderiam falar-lhe.

Sem bem saber o luto acabado, caminhou para a vila. Na certeza de que nada aconteceria.

**********

Passos de gigante

Ponho-me a chorar com os braços. Encosto em ti e é a seiva da minha vida que escorre em teu rosto. O mundo jamais será o mesmo nunca é ou foi a vida, o tempo, o estômago embrulhado. Talvez parar, pensar, rever os desejos. Como é, como foi, de novo setembro a me oferecer seus labirintos.

Não. Não hoje. Agora a vida pode ficar parada. Ficará parada. Sem caminhos de descobrir que já encontrara lá atrás, no primeiro sorriso clarão do mesmo sol que hoje alumia a fronte inexata, a testa confortável da face da mulher amada. Ninguém virá da China me redimir os passos.

Sento-me calmo. E minha sarjeta é a escadaria de Odessa, e a cama de meus pais, e habitação marítima, colo de sereia.

Talvez bastasse chorar. Recobrar as forças. Ou então me acorrentar ao trem de um desespero, uma saudade, uma saudade a me cegar os passos.

Talvez as coisas andem muito devagar. (As coisas andam muito devagar). Há coisas que andam muito devagar.

Mas o espaço talvez precise experimentar-se o imóvel. O ritmo das pedras, o ritmo obsessivo das rochas. Acatando sedimentos mais sutis, trabalho de erosões pacientes. As enormes esferas.

Não há nada meu nisso. Levaste de mim para sempre o meu nome. Tão mais doce nos teus lábios que partiam, entregue, inteiro, ao corpo da tua voz.

Mas não volte. Ninguém virá me restituir a alma perdida.

No primeiro passo pra fora da casa, primeiro toque pra dentro do corpo, primeiro grito pra dentro da vida. Eu fiquei lá. Justamente onde eu não havia e ter havido o momento que levou de mim o que nunca tive ou quis ter não é benção ou maldição.

Hoje, teimoso e imóvel num banco de praça, num corpo nunca havido, na espera, no vômito, no grito, no chão duro, na sarjeta, no instante, na eternidade nascendo a cada passo.

Gigantes são aqueles cujo passo não se percebe.

**********

Maurício Chamarelli nasceu no Rio de Janeiro em 1984 onde mora até hoje. Escreve, tendo publicado, pela Oficina Raquel, em 2006, o livro de poemas Corpo Tênue e, de lá para cá, alguns textos em sites e revistas virtuais ou não.

Victor Paes

2008-07-26T16:02:00.013-03:00

Comentário: Victor Paes constrói o poema no espaço, e o espaço é cenário de seu corpo poético, como espaço (a folha em branco) ele insere sua voz dividida em muitas vozes (aqui representadas pelos números 1 e 2 e 3, pequenas representações das divisões de outras vozes no seu livro O óbvio dos Sábios), estas vozes dialogam num cenário "atemporal", não havendo espaço certo em que se situe as vozes travam uma batalha no espaço.

Tempo 2

O elenco sentado no cais espera vir da água o ator que subirá de seu duelo com um monstro marinho. Talvez ele traga para máscara o rosto do monstro em uma vara de marmelo. Talvez traga pedaços de sua couraça para rejuntes do cenário.

Até esse dia o mar do teatro era um espelho do céu do teatro. O mar era tão plano, que não havia banhos nem pesca, pois não se sabia como atravessar sua superfície. Então, algumas companhias construíram cenários e representavam sobre ele.

Até que um dia um ator recebeu, em cena aberta, em um pergaminho entregue com um gesto de kabuki, o desafio de um monstro marinho e as instruções de como descer até ele. Seria uma briga ensaiada, mas foi tão violenta, que a partir daí existiram as ondas e as tempestades.

1
quem sustenta a noite
e seus cordilhames
também sustenta o próprio gesto
(também telhados pertencem mais à noite):

2

o corpo gigante
(a corda sul na mão alta
a corda norte na mão baixa)
vazado da própria noite
quando se abre uma janela para olhá-lo

3

pertencer é assombrar

2
(da capo)

de repente um sentido:
um mágico tira da cartola
um coelho morto

Victor Paes é escritor e editor da revista Confraria do Vento, publicou o livro O óbvio dos Sábios em 2007, publica no blog http://victorpaes.blogspot.com/

Luís Maffei

2008-07-26T15:35:00.008-03:00

Comentário: Luís Maffei escreve um poema seco ao descrever um suicídio de um repórter Hunter S. Thompson, o poema seco, é uma das características mais bem-vindas à poesia porque se desprende em parte o poeta da imagem que poetiza. O poema seco é quase um relato, uma nota, uma observação o eu lírico nele participa como observador.

DO HUNTER

Matou-se Hunter S. Thompson num domingo
à noite do Colorado.
Que sei eu dele? Era repórter
e escrevia
tomava drogas
álcool e
tinha pistolas
em casa.

Pouco li que tenha escrito
nem houve nota
de suicida.
Houve
só
o suicídio
dum homem de 69 anos

que bebia
e por isso
devia ter alguma dificuldade motora
que não se deu enquanto apertava o
próprio pescoço
ou melhor
o gatilho dum revólver
talvez
ou coisa que o valha
(só ele saberá ao certo e
nem importa isso lá tanto).

Mas matou-se um meu desconhecido
que tinha
precisamente
69 anos de idade:
os deuses não amam suicidas cujo
esporte seja
antes de outro
o tiro.

Luis Maffei é poeta (A, 2006 e Telefunken, 2008) e professor de Literatura Portuguesa.

Jessé Castilho

2008-07-26T14:43:00.010-03:00

Comentário: "Jessé Castilho, assim como expressa seu corpo falante no palco, expressa sua mente em fervura na poesia. Castilho usa sua voz para, de sua forma, dar-nos um "aviso": o mundo está sempre em mudanças e montado nele vê-se Jessé Castilho recolhendo as palavras e espalhando suas sementes por outros mundos ainda desconhecidos. Como um desbravador, Jessé constrói com cuidado seu castelo de mosaico-poético e desce a ponte para todos que quiserem aconhegar-se". _comentário de Joyce Rodrigues. Jessé nos põe numa questão: a luta da palavra do poeta quando está em sua escrivaninha, ou em qualquer outro lugar no mundo buscando a palavra ideal que expresse sua emoção e pensamento, e além disto, nos diz que apesar da luta, apesar da busca e por vezes da ausência do poema na voz do poeta, ele (o poema) "vive!".

******************

(Sem Título)

Tenho três cigarros, uma idéia, nenhuma palavra. Uma xícara de café frio, uma paisagem morta na parede. Tosse. Uma caneta insatisfeita; outro cigarro à boca. Descrições estéries. Perguntas caducas para Deus e para o Diabo. Algumas imagens pornográficas desguarnecidas. Períodos recortados. Tenho anáforas desforadas e circunlóquios esquizofrênicos. (pausa) Não tenho muito dinheiro e tenho contas. Tenho cinco sentidos menos dois cigarros. Tenho ironia para minha insegurança.Uma prosa desarranjada. Motores pipocando (no silêncio) em qualquer asfalto.

*************

Inspiração

Pena, poema.
Pena da folha seca.
Ah, a folha seca sob as lágrimas.
Nem pode, nem seca ao vento.
O outono nem chama, nem a primavera chama.
E a fertilidade a água lava,
Ensopando-me as asas.

Cobrem-me apenas,
“essa gente que me encomenda”
As penas,
Pena poema.
Não há espaço para o vôo.

Palavras empalhadas,
Olhos extintos, o poema contrai-se...
À procura da passagem.
Miraram o pássaro, sem ter nascido.

Não me inventem temas
Como quem inverte os sentidos,
Pois a fornalha está acesa.

Mas oh!

Ó poema,
Contudo pena!
Contudo vive!

**************

Jessé Castilho nasceu em 1985 na cidade de Niterói. É ator, poeta e professor da área de Letras. Participa de eventos literários com o grupo de performance poética "Carpe Noctem".

Karinna Gulias

2008-07-26T13:34:00.011-03:00

Comentário: Karinna cria no poema "Sistemas (Maria da Graça, terra dos nomes perdidos)" um poema mitico sobre a transformação do ser feminino em outro - o filho-, tal transformação simbólica é um ato de morte e renascimento, a personagem Poca Sombra não tendo um nome que lhe dê significado existêncial, e observemos que a Sombra é ausente de essência, converte-se no filho como meio de salvar-se a si mesma, e na conversão a busca, mas não a conquista de um sentido. No segundo poema escolhido, Karinna compõem um poema genealógico, nos mostra o crescimento da familia, assim foi minha impressão, a partir da metáfora da árvore.

Parte II – Sistemas (Maria da Graça, terra dos nomes perdidos)

[Sistema de aço]

Partitura de aço, não ossos.

Para cada vida, um aparelho de imortalidade:
o ofício.

***

Eu comeria deus todo dia,
no olho das plantas; as plantas.

Poca Sombra não conhece a folha verde:
esquece que um dragão se cria na pilha de folhas secas:
avermelhando.

Ela sempre esquece novos pensamentos.

***
Poca Sombra não mais se sacrifica.

Poca Sombra chora
e a noite limpa seus olhos com desejos;
agora volta a ter destino. Já fadada a viver sem nome,
na terra dos sem nome.

— Abandona Poca Sombra e cristaliza-se mãe.

***

Ninguém era de saber dela, nem antes, nem agora.
Todo seu movimento de eregir-se ficou para deus,
que passou a dever-lhe um nome.

Sem ter seu nome de volta,
comeu os dentes de leite de seu filho,
e virou Filho.
******************

A inumação da cama

Um velho empalhado em colchas de sal

sob o sol engradado.

Na casa há crianças (velhas)

– É carne seca do jantar?

Um anil de fundo de corpo

de extremos pesados e inúteis.

Não, não está nada azul. Perguntou?

Do vão da boca saem

árvores que sobem o horizonte.

Árvores que constróem tronco

de uma Árvore maior;

pedaços de espírito que se descolam aos poucos.

Como quem cachimba a vida

e se inuma...

Uma boca de palhaço está de cama

é vermelha sopa-de-beterraba.

***********************

Karinna Alves Gulias escreve no blog beggarsbodyart.blogspot.com

Roberto Bozzetti

2008-07-26T12:49:00.009-03:00

Comentário: Roberto Bozzetti presenteia-nos, assim como alguns dos outros escritores convidados, com dois poemas inéditos do seu futuro livro "Firma Irreconhecível". Bozzetti elabora uma poesia de caráter irônico, exatamente como confessou-nos uma vez : "uma irônia machadiana" - porém com uma voz pessoal, crítica e sensível. Nos dois poemas abaixo o poeta trata da estética cinematográfica no seu olhar como em outro do ícone drummondiano numa perspectiva sarcástica à mídia deglutante de símbolos.

OU É POR QUILO?
, Sérgio Bianchi

é pra declaração:
chega na época certa
vou num orfanato desses aí e
listo uns nomes:
7, 8...
tudo como dependente
uma porção daqueles beneditinhos
de olhos grandes
pidões

te juro que dá vontade
de pegar uns pra adoção mesmo.
sabe como é...
ajudar em casa,
fazer pequenos serviços na rua
supermercado
pagar conta...
se bem que hoje com internet tá tudo mais fácil

agora com esses papos de ética
responsabilidade social
inclusão... essas coisas
tá um pouquinho mais chato.
faço a inclusão na minha
declaração.
dá problema não
faço há uns 15 anos...

listar uns beneditinhos...

A ESTÁTUA E OS ÓCULOS

Analfabeto não usa óculos
Careca não usa pente
Pra que que o banguela
Vai querer pasta de dente?
(quadra popular)

Os jornais falam sem alarde
que noite dessas, outra vez
defraudaram o velho gauche.
Coloquial, mas afinal
estátua, ainda que sem pose
e pedestal, não se conforma
condenado ao quieto no banco,
itamórfico, pétreo ante
a perpétua prisão do mar
às costas e os aposentados
do Posto Seis jogando damas.
Será que pode agora a mídia
fazê-lo de seu bom velhinho
finalmente Quintana avô
da Bruna? Detido que está
em fôrma, solidário às levas
de pingüins que traz o mar, ele,
velho urso vindo das geraes,
dispõe-se a retratos, no entanto
escassos se desoculado.
Ora, Drummond se emputeceu
e ele mesmo escondeu os aros
e as hastes da armação de bronze.
Será a terceira ou quarta vez
que desaparece a relíquia,
súbito patrimônio histórico.
Da primeira vez manhã cedo
alguém notou e trombeteou,
jornalistas deram alarme
muito embora os pombos à tarde
nem dessem pelo sucedido
sugerido pelo sardônico
ar titânico do poeta.
Mais uma vez a mídia em ohs!
pranteou a deseducação
endêmica e tão brasileira,
e nós, que ao longo desses anos
deveríamos ter fingido
melhor amar essa poesia
cética e farmacêutica.
A estátua não declarou nada

mas de dentro dos versos duros
tão pouco dúcteis quanto doces
a forma impalpável de Carlos
solidária sorriu aos vândalos.
Claro, não disse nada, não
assim diretamente como
o insubordinado mental
incorrigível de Friburgo.
Achou que o roubo contumaz
rotinizaria as retinas
fatigadas dos concidadãos
e lhe parece haver ainda
muito barulho por tão pouco.
O poder público promete
24 horas por dia
monitoração eletrônica
e se a promessa for cumprida
a estátua do gauche fará
ao vivo o tresloucado gesto.

***********************

ROBERTO BOZZETTI lançou em 2008 seu primeiro livro de poemas, A tal chama o tal fogo, pela Oficina Raquel. Os poemas acima integram seu próximo livro, Firma irreconhecível, com lançamento previsto para 2009.

Márcio-André

2008-07-25T22:33:00.022-03:00

Comentário: Márcio-André nos presenteia com poemas do seu livro semi- inédito "Sintaxe das Casas" , os poemas abaixo correspondem as págs. 9,10,11 e 15 do respectivo livro, embora - e aqui desculpo-me ao autor e aos leitores, não tenha sido possível manter a estrutura original dos textos, procuramos aqui publicar fragmentos deste livro a maneira adequada. O livro centraliza-se na imagética da casa como espaço, como tempo, como cosmos, como ser e sintaxe de um ser, baseado no pensamento de Bachelard - como referência, Márcio nos faz penetrar na essência do significado da palavra "casa" e toda metáfora, a qual nela está inseminada e disseminada convertendo-a num ser orgânico, vivo e mutante na cidade, enfim, a casa em Márcio respira.

As casas são 30% tijolos e 70 % sonhos

............[1] .......casas-frutas
........................casas-mundos

...........[2] .........a
.........................cidade-mitose
.........................cidade aerada [ um ser subterrâneo
.........................aleatório]

era jovem a mulher na cozinha
...........o cabelo com o dobro da idade

..........fruta-falo em seu ventre

.........na ontologia dos detalhes
.........os utensílios tem parte com os delírios

........[3]

........a estrutura óssea da casa
........não suporta vibrações de realejo

*********

a materialidade das casas está na luz

...........o espaço-tempo

represado no quintal pela manhã

um jardim de cimento fechado em cimento

.........uma estrela mecânica

.........rangendo

.........o fim do mundo

.........na lombada dos portões

a casa é uma pedra dobrada

........casa-côncava

ruas asfaltadas com minério lunar

algum traço de dama azul nas esquinas

matéria escura do branco

...........ali onde a luz inaugura a luz

**********

um tumor surgiu no omoplata esquerdo
bloco de laje alojado entre vértebras:

uma gestação de lâmpadas moídas

algo de entulho lajota viga

recheado de pena graveto argila

e uma íngua de carne ao avesso do reboco

casa-medula

..........num engano de coluna

........pedra-casa

no rim de um estranho emparedado por dentro

************

há ruas onde o futuro não chega

pessoas demais que sonharam uma tarde

quando uma cidade nasce já trás outra em seu ventre

..........invejar a

outra vida que se deixou de viver

uma vida no extremo de outra

sob um sol flaciforme - vida entremoscas

........numa

rua com casas d'água

e pavimentos d'água
e cortinas desenhadas com sol e lua -casacoisa

[os gatos são guardiões das ondas de rádio]

na carta celeste o mapa do metrô

:ofende caminhar no entre

***********

Márcio-André é poeta, tradutor, editor, performer e ensaísta. Autor dos livros Movimento Perpétuo (2002), Cazas (2006), Intradoxos (2007) e Ensaios radioativos (2008). É editor da revista de arte e literatura Confraria, produzida pela Confraria do Vento, editora que coordena no Rio de Janeiro. Faz peças musicais para teatro e cinema e realiza performances de improvisação oral, poesia sonora e música eletroacústica, fundindo o som do violino ao de outros objetos produtores de som. Em junho de 2007 realizou a Conferência Poético-Radioativa de Pripyat, performance que consistiu em leitura solitária de poemas na cidade fantasma de Chernobyl, na Ucrânia. Também fez leituras em Coimbra, Paris, Buenos Aires, Ucrânia e Londres e tem poemas traduzidos para diversas línguas. Atualmente, trabalha no livro de ensaios "Poética das casas", que recebeu, em 2008, a bolsa da Fundação Biblioteca Nacional para obras em andamento.

Beatriz Bajo

2008-07-25T21:27:00.005-03:00

Comentário: Beatriz Bajo retrata o feminino em sua natureza mais intima, dir-se-ia que reproduz o estado de alma da mulher com profundidade, romantismo e beleza. É uma poeta do erótico, e apenas, mas este 'somente' que grafo, volta-se para o sentido de que sua poética é pertencente ao corpo e suas sensações numa forma de gosto e prazer.

Pintura expressionista

você tem uma agulha na língua
a cada lambida, rasga minha inteireza
e eu, esquartejada, insisto em que
feche os olhos e despedace-me mais profundamente
até tirar-me toda a pele. Assim, posso
inundar-te completamente com meu rubro
desmazelo de enquadrar-me, sem moldura.

comer borboletas

1/2.
cada beijo é como comer borboletas
para que as matizes de dentro se libertem, se debatam
no assanhar das asas
entre os predicados que traquinam no diafragma
que raia em transversais contrações
ventos adverbiais

1/3.
Assim que se deitou
Sobre meu pé tão delicadamente
Trouxe-me algo de fenda
Algo de talho, latente
Entre os batentes da minha janela
Adentrando pelos basculantes
Roendo as sementes

2.
O dia inteiro nascia dentro de mim

Avatar

envenenado é o sangue
que sai quente e grosso como pulsando entranhas adentro

assim é que me encontras depois de empunhar tua palavra-lâmina

frêmito momento de somente agora
pêlos eriçados sabor hortelã

que em des/vario de variantes nós
entrelaço-me em ti, invólucros do ausente

em orgia ofidontósica agarro o que esbanjas de carne
como que tentando apossar-me do que em ti vive
lambo-te com minha língua que precisa saber-te

no frenesi encontro de seu avatar

Beatriz Bajo escritora, especialista em Literatura Brasileira pela UERJ, aluna especial do mestrado em Letras (UEL) e amadora por convicção. Editora da seção literária do site Armadilha Poética (http://www.armadilhapoetica.com/) e membro do conselho editorial do Projeto Macabéa (http://www.trapiches.com.br/). Participou de antologias e mantém publicações freqüentes em revistas literárias e espaços virtuais. Insiste em cultivar o blogue http://lindagraal.blogspot.com.

Leandro Jardim

2008-07-25T20:49:00.008-03:00

Comentário: Leandro Jardim é um poeta de refinado estilo, demonstrando um dominio e um saber da forma da composição poética que alcança um embelezamento na simplicidade e na musicalidade interna do poema, recentemente escrevi um ensaio sobre seu livro "Todas as Vozes Cantam" que ainda estreiará na revista Cronópios, porém aqui, trancrevo algumas linhas da minha impressão de sua escrita, esta parte que transcrevo centra-se num poema seu, focando seu pensamento, o qual é de todo poeta que crê na poesia: "o poeta desmetafisica o Belo e o encarna na forma do homem (urbanóide em caos psíquico), o belo converte-se no sentimento, mas este não é a mensagem central do poeta, antes ele declara : “algo a dizer é o que espero”, e porque ele isto diz? Trata-se de uma critica a poesia contemporânea que cada vez torna-se mais vaga de conteúdo significativo não oferecendo nada ao leitor e ao homem, mas apenas uma poesia vazia, vazia e cada vez mais vazia,... A declaração do poeta não apenas é uma confissão apaixonada, mas, sobretudo, a demonstração da verdadeira razão poética “algo a dizer”, sendo esta sua paixão, entendo que a razão do seu incômodo mais intimo seja a falta que percorre a artéria poética atual." Os poemas abaixo estão presentes no seu livro.

Presente Do Subjetivo

Tenho tendência pra variedades.
Me visto em quase-outros em função dos entornos.
Absorvo transformações por contextos.
Possuo um eu pra cada um.
Em verdade, minhas verdades se multiplicam para ajustes.
Na minha mais pura verdade.
Eu jogo de futuros com quem converso.
Minhas mentiras também são puras.
É por isso que entendo os desentendimentos comigo
[que tenho.
Pelo mesmo motivo que não entendo os entendimentos
[que prenho.
Sou meio esponja meio pilha alcalina.
E sigo por outros meios.
O ar que expiro também tem oxigênio.
Toda atmosfera é um pouco promíscua.
E eu, átomo e fera e outros e.
Mas, por ora, só palavras mesmo.
E a esmo.
Mas só por agora.

Urbanismo E Natureza

Sou filho mesmo dessa urbanidade.
Fruto, solo e adubo.
Ou seria fumaça, asfalto e cimento?
Fico como flor de plástico, por enquanto.

As paisagens, a natureza de que preciso
- pra não esquecer minhas animalidades -,
encontro nos livros em que leio.
Nesses tais universos que se contam pelas matas e bichos que
[contém.
Que infinitam em diversidades de espécies, coisas e
[significâncias.

Sou grato a Pessoa(s) e a Barros.
Aos poetas todos e seus livros-vôo.
Essas janelas de teletransporte que ora me chamam.
Esses álbuns de fotografia impressionista que ora me bastam.

Mas preciso das galerias intangíveis na velocidade cortante
[dos viadutos.
Encontro meus contrastes nas oscilações filtradas desse
[tempo-espaço.
Construo preenchimentos do ruído mudo desses templos
[escassos.

Quando a paz me pousa, por um domingo aos pedaços que
[seja:
ouço gorjeio no ronco dos motores,
vejo édens espreitando por entre pernas em calçadões,
meu céu da boca não reclama de arranha-céus (que até fazem
[cócegas).
E a brisa da manhã também se faz nos velhinhos das padarias.

A desaceleração reveladora me abre por olhos novos.
E é filha da correria.
Minha natureza é a natureza que é minha.

Leandro Jardim é carioca, poeta, letrista, compositor, comunicador e outras coisas mais em que o transforma o tempo. Recentemente lançou Todas as vozes cantam (7Letras, 2008), seu primeiro livro publicado oficialmente. Antes, porém, ele já havia editado de forma semi-artesanal e independente seus minilivros de minipoemas Gotas e Petálas, da série de 2006 que chamou de Poesia Presente. Série essa que já começa a ser ampliada com obras de outros autores como a Nathalie Lourenço que em 2007 apresentou seu Lusco-fusco no mesmo formato, editado pelo Jardim. Colaborador em diversos blogs Leandro Jardim centraliza sua criação no www.florespragasesementes.blogspot.com que apresenta links para seus diversos trabalhos.

Joyce Rodrigues

2008-07-25T19:08:00.007-03:00

Comentário: Joyce Rodrigues, estréia neste blog com dois poemas que centralizam sua maneira de escrever e pensar o ato poético, ela expõe sua forma de ver o mundo por uma ótica filosófica provocante, questionando o mundo e seus conceitos chaves que permeiam a realidade histórica a séculos numa linha pessoal e com voz, apresentando um mundo doente e hipócrita instigando suas bases com irônia e imagens definhantes.

Presente de Grego

Desde de que fomos homens fala-se um livre-arbitrio

mas nunca em só um homem tantas birfucações.

Punha-me a trilhar a vida como quem a vive

mas para isso quantas vezes não tive que assassiná-la.

Viva vida pós vida!

Podia eu estar sozinho, quieto,

de preto numa parede preta

que lá estava ela;

Na minha fente uma bifurcação

Numa plaquinha escrito livre-arbitrio.

Olho para um lado; névoa rubra e uma quentura espetava-me a alma,

sendo inevitável não recuar...

Olho para o outro; brancura daltônica e sombria,

rodeava-me de rostos santificados e punidores,

sendo inevitável não recuar...

Sem saída, me encontrava no vão central da ponte Rio/Niterói.

Não sentia fogo nem brancura

e sim uma brisa que parecia ninar-me ao colo...

Não fui eu quem escolheu,

mas pulei naquele concreto de água abaixo.

Viva vida pós vida!

Acordei sozinho, quieto

de preto numa parede preta...

Um minuto após estava lá, a plaquinha escrito livre-arbitrio a me encarar.

E... não fui eu quem escolheu,

o tapete carrasco sugava-me

eu pulava!

Viva vida pós vida!

Punha-me a trilhar a vida como quem a vive...

-Discurso errônio num pano de fundo errônio...

Uma reciclagem a vida...

Pessoas pequenas que tornam-se sentimentos negros que tornam-se más escolhas que

tornam-se tapetes de pedra, que tornam-se pessoas pequenas que tornam-se

sentimentos negros que tornam-se más escolhas ...

Kamikaze

Saindo desse mundo fértil para o descampado do meu plantio.

Eu planto o que já foi morto a fim de que brote o além.

Navego nessa doentia estrada

remota, sugadora, onírica, nociva...

Passos-bomba, eu já explodi tudo!

Traço outro plano

deixo pílulas tarja preta como rastro.

Vi um passarinho sorrir pra mim hoje

depois percebi que ele tinha engolido uma pílula...

Ninguém ri São no meu mundo.

Alguém no meu rastro...

Navego pelos vermes brotados, estou seguro ali.

Mas um caiu na emboscada

Sorri pra mim, ele está anestesiado...

Ninguém não anestesiado sorri pra mim no meu mundo.

Eu salto do barco

Passos-bomba eu explodo tudo!

Peguei os restos e pus numa moldura no meu barco.

Fiquei lá esperando o próximo...

Sorrisos-bomba

só tem sorrisos-bomba no meu mundo...

Joyce Rodrigues, 26, é poeta, revisora e professora de Literatura em lingua Portuguesa, participa do grupo de dramatização poética "Carpe Noctem".

Thiago Ponce de Moraes

2008-07-25T18:07:00.007-03:00

Comentário: Thiago Ponce escreve uma realidade desconstruida à la surrealismo, entretanto, sem uma decomposição da realidade escrita sob a automatização psiquíca (modo de composição teorizado e divulgado por André Breton -teórico e um dos fundadores do movimento surrealista), mas uma desconstrução lingüistica trabalhada e talhada sob o rigor da forma da imagem, do momento e da relação entre as palavras na formação de um novo estado de sensação provocando um estranhamento, o poeta escreve referente a algo, quiçá o mundo, o outro, ou ele (o poeta).

Outridade

Ainda há refúgio à sombra
Ainda ( se à pedra
Ainda ) há

É preciso
É preciso ( dizer o falar se
É preciso ) datar o dia (ainda)

Proléptica
Segue com suas entranhas desliza

das
Muito antes
De trocar acenos
Muito antes
De atiçar um sonho
Esquivado à margem de resquício

s

Saudade

Excentricidade de relógios
Amolecidos

(Fratura
Sensação)

Cada
Atração futura
Atmosfera de outono
Delírio passivo de coisa
Comovida
Com que vive
Enquanto

Anotação ocasional

em vida
houve tempo de falar de lírios
de fitar‐se em rios
e os ver chorar

em vida
impetuosa água atraente
dá o tempo da palavra
de você
etc.,

Poesia ipse

δV/ δx = δ2 V/ δx2

V = x6/6 + tx4/4 + ux3/3 + vx2/2 +wx

.......... ... ...
V' = δV/ δx = x5 + tx3 + ux2 + vx + w
V'' = δ2 V/ δx2 = 5x4 + 3tx2 + 2ux + v

Apocalipse?

THIAGO PONCE DE MORAES é poeta, tradutor e co-editor da Revista Confraria. Faz parte do Conselho Editorial da Zunái - Revista de poesia & debates - e do Jornal de Poesia Contemporânea - O Casulo e é um dos organizadores da Flap! Rio de Janeiro. Tem publicações em diversas antologias e periódicos, com destaque para a Antologia Poetas jovens (no papel rascunho), de 2006, organizada por Virna Teixeira, Brasil; Revista sèrieAlfa nº 33, de 2007, editada por Joan Navarro, Espanha; Antologia VacAmarela (trilíngüe), de 2007, organizada por Andréa Catrópa e Fábio Aristimunho, Brasil; Antologia da Poesia Brasileira do Início do Terceiro Milénio, de 2008, organizada por Claudio Daniel, Portugal; e Fomes de Formas, de 2008, organizada por Antonio Vicente Seraphim Pietroforte, Brasil. Em 2006, seu primeiro volume de poemas, Imp., foi publicado. Para os próximos anos prepara dois volumes de poemas: Cela(-)Canto e De gestos lassos ou nenhuns; além de traduções de Emily Dickinson, J.H. Prynne, Ralph Waldo Emerson e Basil Bunting.

Carol Marossi

2008-07-25T16:11:00.007-03:00

Comentário: Carol Marossi, violenta a sensação romântica contemporânea dissecando-a no intimo por uma correlação entre a invasão do externo (o mundo e suas imagens degradantes) e a recepção do interno (o anímico).

Departure

A plataforma vazia
um fog indócil

Malas no

chão do trem e

mãos decepadas

acenavam para o nada

das janelas.

Queria sussurrar no

teu peito e cantar

aquela canção démodé

- palavras irresponsáveis -

Mas um apito insistente cegou

minha voz e,

kamikaze, dei-lhea brancura das costas:

hic habitat felicitas

Rios afogando
o frágil rosto

convulso

trilhando caminhos

opostos aos teus.

****************

Acordo árida,

vestida de chumbo.

Lembro de Munique,

as densas noites

de uivos caninos.

E era verão

no sul.

Tão negro e viscoso,
tal como os dispositivos

de uma Halifax Law.

Mas os ecos chegavam

da Marienplatz

ressonando no meu peito,

prestes a lançar

uma ogiva nuclear.

Pé ante pé você invadia

a praça com seus imprestáveis

patins de gelo

(e era verão no sul).

Naquele quarto minha

alma degelava,

líquida como chumbo.

Carol Marossi, São José do Rio Preto, 1979. É poeta, advogada e mestranda em Direito do Comércio Internacional pela Universidade de São Paulo (USP). É membro do Coletivo Vacamarela que organiza a FLAP! e edita o jornal de literatura contemporânea O casulo. Foi membro da Comissão Organizadora do Tordesilhas – Festival Ibero-Americano de Poesia Contemporânea e tem poemas publicados nas revistas Não Funciona (São Paulo, 2007), Zunái (São Paulo, 2008), Lapsus – Collage Editorial (Lima, 2008), Série Alfa (Valência, 2008).

Escreve com regularidade no (http://hay-tomates.blogspot.com ).

Pedro Maciel

2008-07-25T15:09:00.011-03:00

Comentário: Pedro Maciel é um escritor do universo metafísico e, ao mesmo tempo, do universo fisico. Ele desconstrói o poema para sugerir um pensamento, dialogando com o helênico e o contemporâneo, em seu livro "A Hora dos Náufragos" destaquei um diálogo de três personagens centrais na alma do protagonista do romance, Tanatos ( A Morte), Hipnos ( O Sono) e Cronos (O tempo) como se os três se articulassem na questão da existência humana, a partir deles mesmos como focos de descoberta epifânica do ser.

CENAS

ler poemas

em voz alta // irrita

os deuses aposentados

NARCISO

morrer deve ser

como chover

no meio do rio

VAGANUVEM

vento vaganuvem

carrega tempo

vento só ouve vento

cisma de ser abismo

cala-se o vento

entre o céu profundo

e a lua deste mundo

se houvesse vento infinito

vento que ventasse temporais

vento que encantasse mortais

Leonardo da Vinci

(...); metafísicos ignoram a realidade, anjos não dormem ou sentem dor, astrofísicos desconhecem o mapa da felicidade, matemáticos e fotógrafos relembram o que já era, sapateiros andam nas nuvens, relojoeiros perdem tempo, jardineiros colhem sombras, lixeiros recolhem sonhos, pianistas tocam música do além, químicos não sabem preparar a sua própria comida, médicos e fantasmas são mensageiros da morte, gênios sofrem antes do tempo, artistas iludem em nome da beleza, desmemoriados deixam a vida passar desapercebida.

Pedro Maciel é autor do romance “A Hora dos Náufragos”, Ed. Bertrand Brasil, além de ter ensaios publicados na revista Cronópios, Caderno Idéias - JB e Prosa & verso - O Globo.

Lucas Nicolato

2008-07-25T14:57:00.008-03:00

Comentário: Lucas Nicolato, é um poeta que em minha opinião trabalha o poema em torno de uma música quase bossa-nova, com delicadeza e refinamento.

proteu

o mar e o teu corpo

tem essa

onda que

dá em mim

e os dois tem

sal e brisa

suave, e uns

fósseis de seres

que habitaram

antes e essas coisas

pequenas que eu

não sei o nome

o mar e o teu

corpo são

calmos, só

se agitam nas

tempestades

quando me afogam

e os dois tem

a areia quente

ao redor, e me

dão vontade

de cerveja gelada

à sombra de

qualquer um

o mar e o teu

corpo são

tão iguais

que sei que não

podem existir

a não ser na

música distante

que soa através da

concha de onde

nunca saí

a arte do poeta
(para Antonio Cícero)

escrever um poema é ser assaltado
e manter o sangue frio

ou fazê-lo ferver, borbulhar e correr
nas frias treliças metálicas
do concreto armado

escrever um poema é costurar
gotas
de suor ou lágrimas
tecer longa colcha de ondas
sobre sonhos profundos

ou subir na espiral dos sons
de uma escada cujos degraus
são as notas de uma canção oca
e ascender
através das nuvens evaporadas
rumo ao sol
ao céu
ao nada

Lucas Nicolato publica no blog http://lucasnicolato.blogspot.com

Morena Cambará

2008-07-25T14:26:00.014-03:00

Comentário: Morena Cambará é uma autora que escreve contos que misturam a ancestralidade num modo saudosista com cheiro de terra fresca encantando pela combinação de imagens poéticas, e por vezes desconcertantes, criando um ambiente próprio de memória e vida.

Ciranda da manhã, cantiga de pedra

“Outra vez te revejo,
com o coração longínquo, a alma menos minha”
– Álvaro de Campos

Foi uma manhã de pouco significado. A noite deslocou-se longa em seu corpo, o lençol arranhando a pele e incomodando o seu balançar, o pé que a nina e a encaminha ao sono profundo. Foi na linha tênue da alvorada, rósea e aérea, de linhas azuis espairadas no ar frio da madrugada que reabriu os olhos ainda cansados. Respirava a garoa fina, o lacrimejar da escuridão. Pisou no frio cinza de cimento liso e lustrado choramingando, ainda anuviada pelas escolhas dos últimos tempos. Caminhou pelo velho corredor rumo à cozinha, buscava sempre os passos perdidos da infância naquele corredor, repletos de pululos e brincadeiras solitárias.
A água já no fogo, o café cozendo devagar. Já se tinha os ares da manhã naquela cozinha. A claridade do dia já transparecia no céu quando percebeu a porta da área aberta. O chão de terra, o velho quintal. No toco de lenho, no pito de madeirinha, a velha mulher de toda a sua vida. Era ela que trazia o amanhecer, tecia em seus trapos a linha da memória de todos os seus tempos. Era sempre assim que começava a jornada, naquele cheiro de café que vinha junto dos raios de sol e entrava, pouco a pouco, nas frestas das portas dos quartos da casa antiga. Sempre fora dela o privilégio de trazer vida àquela casa.
Bateu com a mão na coxa gorda de senhora matrona para aproximar a menina, já não tão pequena. Encostou as mãos em seus joelhos redondos e sentou o bumbum no chão vermelho de terra seca olhando para cima – era ainda seu olhar de menina que escondia desconfiança das chamadas daquele dilúculo. Tirou o pito da boca, olhou a menina nos olhos, apontou a cabeça com autoridade própria. Foi tudo o que precisou para trazer as lágrimas temporais daquela infante presa naquele corpo tão cheio de curvas e anseios. Deram-se todos os dizeres do coração lastimoso no gotejo dos olhos, na boca úmida de vontades e palavras tristes. Foram todas aquelas brincadeiras que perdeu dos irmãos maiores, foram todas as surras injustas da mãe-madrasta, todos os vazios do pai ausente dos cômodos da casa, foram todos os amantes dos seus pensamentos e do seu corpo, todos os rechaços e despedidas, todo aquele imenso desencontro e suspensões. Tudo ficava na barra da saia branca que apoiava o rosto contorcido.
A mão pesada tocou-lhe os cachos enrolando seus cabelos com os dedos grossos e nodosos, por três vezes apertou sua cabeça no carinho rústico de moderação e sobriedade. Soluçava aquele corpo jovem, sofregava aqueles lábios firmes. O pito voltou para a boca idosa. Os raios do dia iluminavam, devagar, a terra rubra. Ela, mesmo pequena como era, olhou para a fumaça que saía do cachimbinho e, secando os olhos, pode assistir a estória que já se contava naquela névoa. Era, em todo aquele silêncio, a extensão dos lampejos da sua reminiscência. Insurgia votivamente, composições iluminadas, as criações furtivas do desejo espontâneo e das canções. Ela sumia na bruma do pito fino da vó-velha, naquele fumo cantador dela própria.
Bateu no braço, assim, de repente. Ela levantou ainda pequena, ainda perdida. Da boca da velha veio a ciranda, das palmas das mãos a batida ritmada. Havia ancestralidade naqueles pés descalços. Dançou a menina-moça, dobrou os quadris enquanto o menino passava com a lata de leite vazia e acompanhava a batida com um pedaço de pau. O vermelho da terra levantava, os pés daquela moça mudavam de cor, o sol agora era multicolor. Apoiou as mãos nos quadris e girou com uma força desmedida, as mãos foram subindo deslizando pelos seios, o pescoço, o rosto molhado de choro, os cabelos nervosos da cabeça. Estendeu os braços, as mãos estavam lá no alto e ela ainda girava e a canção ainda durava e a batida ainda se dava. Era para ela, se dava para ela e, ela, se encantava para ela.
Suspenderam os sons do dia. O dia raiava e crescia. Abriu bem os olhos para o compasso daquele seu tempo. Olhava a vózinha pequena que estava em pé ao lado do lenho que ela sentava para fumar seu pito do dia – era um na manhã, um na noite. Os braços ainda estendidos, o rosto ainda marcado, a água ainda saindo dos olhos. Veio bem devagarzinho tomar o abraço e a benção. Apertou com carinho a velha pequena e ela foi entrando, foi nutrindo foi sumindo no abraço do peito. Ficou lá, naquele toque singular dela com ela mesma. O dia pronto para dar e o café pronto na cozinha.

Morena Cambará publica no blog : http://ilissos.blogspot.com/

Paixão que vem da Terra

2008-07-19T15:06:00.002-03:00

Estranha Beleza

2008-07-19T15:01:00.001-03:00

O Gênio

2008-07-05T11:26:00.006-03:00

Arthur Shopenhauer: de O Mundo como vontade e representação

Antonio Cícero

O seguinte capítulo de O mundo como vontade e representação, de Schopenhauer (que aqui publico na tradução portuguesa de Sá Correia), traça uma distinção entre a idéia singular e concreta e o conceito, universal e abstrato. Texto profundo e, no entanto, claríssimo, considero-o um tour de force de filosofia.

O princípio que constitui o fundamento de tudo o que dissemos até aqui sobre a arte é que o objecto da arte, o objecto que o artista se esforça por representar, o objecto cujo conhecimento deve preceder e engendrar a obra, como o germe precede e engendra a planta, esse objecto é uma Ideia, no sentido platónico do termo, e absolutamente mais nada; não é a coisa particular, visto que não é o objecto da nossa concepção vulgar; também não é o conceito, visto que não é o objecto do entendimento, nem da ciência. Sem dúvida a Ideia e o conceito têm qualquer coisa de comum, na medida em que ambos são unidades que representam uma pluralidade de coisas reais; apesar de tudo, há entre eles uma grande diferença; e é esta diferença que explica duma maneira suficientemente clara e luminosa o que disse acerca do conceito no primeiro livro e acerca das Ideias neste. Teria já Platão concebido claramente esta diferença? não quero de modo nenhum afirmá-lo: ele dá, a propósito das Ideias, numerosos exemplos e explicações que se poderiam aplicar a simples conceitos. Deixemos entretanto esta questão sem resposta e continuemos o nosso caminho, felizes todas as vezes que nos encontrarmos sobre as marcas dum grande e nobre espírito, mais preocupados ainda, apesar de tudo, em prosseguir o nosso fim do que por nos ligarmos aos seus passos. - O conceito é abstracto e discursivo; completamente indeterminado, quanto ao seu conteúdo, nada nele é preciso a não ser os seus limites; o entendimento é suficiente para o compreender e para o conceber; as palavras, sem outro intermediário, são suficientes para o exprimir; a sua própria definição, enfim, esgota-o completamente. A Ideia, pelo contrário, que se pode rigorosamente definir como o representante adequado do conceito, é absolutamente concreta; por mais que ela represente uma infinidade de coisas particulares, não é menos determinada em todos os seus aspectos; o indivíduo, enquanto indivíduo, nunca a pode conhecer; é preciso, para a conceber, despojar toda a vontade, toda a individualidade, e elevar-se ao estado de puro sujeito que conhece; também se pode dizer que ela está escondida de todas, excepto do génio e daquele que, graças a uma exaltação da sua faculdade de conhecimento puro (devido quase sempre às obras de arte), se encontra num estado vizinho do génio: a Ideia não é essencialmente comunicável, ela só o é relativamente, visto que, uma vez concebida e expressa na obra de arte, ela só se revela a cada um proporcionalmente ao valor do seu espírito; eis precisamente por que as obras mais excelentes de todas as artes, os monumentos mais gloriosos do génio, são destinados a permanecer eternamente cartas fechadas para a estúpida maioria dos mortais; para estes as obras de arte são impenetráveis, elas estão à parte, separadas por um largo abismo e assemelham-se ao príncipe cujo acesso não é permitido ao povo. Apesar de tudo, os mais tolos dos homens não confiam menos nas obras de arte consagradas, visto que não querem de modo nenhum deixar ver a sua tolice, mas estão dispostos, no seu foro íntimo, a condenar essas mesmas obras de arte, desde que se lhes faça esperar que possam fazê-lo sem nenhum perigo de se revelarem; então descarregam com deleite esse ódio muito tempo alimentado em segredo contra o belo e contra aqueles que o realizam; não podem perdoar às obras de arte o terem-nos humilhado não lhes dizendo nada: visto que, em geral, para apreciar de boa vontade e livremente o valor do outro, para o fazer valer, é necessário possuí-lo o próprio. É aí que se funda a necessidade de ser modesto, uma vez que se tenha mérito; é também aí que assenta a estima excessiva que se tem pela modéstia: sozinha, entre todas as suas irmãs, essa virtude nunca é esquecida, desde que se ouse fazer o elogio dum homem de mérito; é que se espera, ao elogiá-la, fazer prova de intenções conciliantes e apaziguar a cólera dos imbecis. O que é, com efeito, a modéstia, senão uma fingida humildade, pela qual, no seio deste mundo infectado pela mais detestável inveja, se pede desculpa pelas vantagens e pelos méritos a pessoas que são desprovidas de ambos? Porque aquele que não se atribui nem vantagens nem méritos, pela simples razão de que efectivamente não os possui, esse não é de modo nenhum modesto, é só honesto.A Ideia é a unidade que se transforma em pluralidade por meio do espaço e do tempo, formas da nossa apercepção intuitiva; o conceito, pelo contrário, é a unidade extraída da pluralidade, por meio da abstracção que é um procedimento do nosso entendimento; o conceito pode ser chamado unitas post rem, a Ideia, unitas ante rem. Indiquemos, finalmente, uma comparação que exprime bem a diferença entre conceito e Ideia: o conceito assemelha-se a um recipiente inanimado; aquilo que lá se deposita permanece bem colocado na mesma ordem, mas não se pode tirar de lá (através dos juízos analíticos) nada mais do que aquilo que lá se colocou (através da reflexão sintética); a Ideia, pelo contrário, revela àquele que a concebeu representações completamente novas do ponto de vista do conceito de mesmo nome: ela é como um organismo vivo, que cresce e é prolífico, capaz, numa palavra, de produzir aquilo que não se introduziu lá.Consequentemente, qualquer que seja, na prática, a utilidade do conceito, quaisquer que sejam as suas aplicações, a sua necessidade, a sua fecundidade nas ciências, não permanece menos eternamente estéril sob o ponto de vista artístico. Pelo contrário, uma vez concebida, a Ideia torna-se a fonte verdadeira e única de toda a obra de arte digna deste nome. Completamente cheia duma vigorosa originalidade, residindo no seio da vida e da natureza, ela é apenas acessível ao génio ou ao homem cujas faculdades se elevam por um instante até ao génio. É apenas duma visão tão directa que podem nascer as obras verdadeiras, aquelas que trazem em si a imortalidade. Como a Ideia é e permanece intuitiva, o artista não tem nenhuma consciência in abstracto da intenção nem da finalidade da sua obra; não é um conceito, é uma Ideia que paira diante dele; não pode igualmente dar conta do que faz; trabalha, como se diz vulgarmente, por palpite, inconscientemente, instintivamente. Completamente ao contrário, os imitadores, os maneiristas, «imitatores, servum pecus», passam do conceito para a arte: eles anotam aquilo que agrada, o que provoca o efeito nas verdadeiras obras de arte; analisam-no, concebem-no sob a forma de conceito, isto é, abstractamente; fazem dele, enfim, à força de prudência e de aplicação, uma imitação confessada ou não. Semelhantes às plantas parasitas, sugam a sua alimentação, tiram-na das obras dos outros e tomam a cor dos seus alimentos como pólipos. Levando mais longe a comparação, poder-se-ia ainda dizer que eles se assemelham a máquinas que cortam muito miúdo e misturam tudo o que lá se lança, mas não podem nunca digeri-lo; deste modo os elementos estranhos podem sempre ser reconhecidos, isolados, distinguidos. Só o génio pode ser comparado a um corpo organizado que digere, elabora e produz. Sem dúvida que ele se forma na escola dos seus predecessores no exemplo das suas obras, mas só se torna fecundo pelo contacto imediato com a vida e com o mundo, sob a influência da intuição; eis por que a educação, por mais perfeita que seja, nunca eclipsa a sua originalidade. Todos os imitadores, todos os maneiristas concebem sob a forma de conceito as obras estranhas que lhes servem de modelos; ora nunca um conceito poderá dar a uma obra a vida interior. Os contemporâneos, isto é, tudo o que a época produz de pessoas medíocres, conhecem apenas os conceitos e são incapazes de se desligarem deles; eis por que acolhem com prontidão e entusiasmo as obras imitadas. Mas poucos anos bastarão para tornar essas mesmas obras enfadonhas, visto que o único fundamento sobre que repousa o seu encanto, isto é, o espírito do tempo e o conjunto dos conceitos familiares à época, serão bem depressa transformados.Só as obras verdadeiras, tiradas directamente do seio da natureza e da vida, permanecem eternamente jovens e sempre originais, como a própria natureza e a própria vida, visto que não pertencem a nenhuma época, são da humanidade. Os contemporâneos, a que elas não se dignam comprazer, acolhem-nas com frieza; não se lhes pode perdoar terem implícita e indirectamente desvendado os erros da época; além disso só se lhes presta justiça tardiamente e de bastante má vontade; mas em compensação elas não podem envelhecer; até nos tempos mais recuados, elas conservam a sua expressão, a sua frescura, a sua juventude sempre renascente; aliás não têm nada a temer nem do desprezo, nem do esquecimento, a partir do momento em que foram coroadas pela aprovação e pelos aplausos desse pequeno número de homens esclarecidos que aparecem em raros intervalos nos séculos (apparent rari nantes in gurgite vasto) e que emitem os seus juízos; são os seus sufrágios, acumulando-se, que constituem por si só a autoridade e o árbitro aos quais se ouve apelar, quando se evoca o juízo da posteridade, visto que no futuro a multidão será e permanecerá sempre tão atrasada e tão estúpida como não deixou de ser no passado. - Remeto o leitor para as lamentações que os grandes génios de cada época elevam contra os seus contemporâneos: têm o aspecto de serem de hoje; é que a raça humana é sempre a mesma. Em todos os tempos e em todas as artes a afectação substitui a inspiração, que é a propriedade exclusiva dum pequeno número; ora a afectação é um vestuário sob o qual o génio brilhou um instante; uma vez usado, rejeita-o e as pessoas apanham-no. Resulta de tudo isto que, em geral, para ter a aprovação da posteridade é preciso renunciar à dos contemporâneos, e reciprocamente

Encontro dos Poetas & Amigos no Bistrô do Paço

2008-06-24T13:37:00.007-03:00

Da esquerda pra direita: Márcio-André (o Dr. Manhatan, ou seja, poeta radioativo), Karinna Gulias, Joyce Rodrigues, Jessé, Claudia abraçada ao Victor Paes, Leandro Jardim, Ana Paula e Lucas Nicolato, e Anderson F. (eu).
Foto: 21/06/08

Este encontro está guardado, obrigado a todos.

Ensaio no Cronópios sobre o livro O Óbvio dos Sábios de Victor Paes

2008-06-23T09:36:00.008-03:00

Caros leitores,

leiam meu ensaio sobre o Poema (diga-se livro) O Óbvio dos Sábios do escritor Victor Paes na revista Cronópios,

vale a pena!!!
http://www.cronopios.com.br/site/resenhas.asp?id=3338

Ensaio sobre Roberto Piva na revista Zunái

2008-05-20T18:26:00.004-03:00

Caros leitores,
É com prazer que lhes informo, que um ensaio meu sobre o poeta paulistano Roberto Piva (Título do ensaio: Violência dos/nos sentidos...) foi publicado na revista eletrônica zunái. Visitem e se deliciem.

http://www.revistazunai.com.br/